Antología virtual de minificción mexicana

Agustín Monsreal (3)

2012-02-24T01:54:00.004-06:00

EN UN PRINCIPIO FUE EL CUENTO Y POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS SEGUIRÁ ESTANDO EN TODAS PARTES

El cuento tiene de todo y para todos, como lo demuestra la siempre ingeniosa voz popular en dichos, refranes, aforismos, lugares comunes y otras expresiones coloquiales por el estilo, de manera que el cuento es y está en todas partes. He aquí algunos ejemplos:

* Cuento eres y en cuento te convertirás.
* De tal cuento tal cuentista.
* Todo cabe en un cuentito sabiéndolo acomodar.
* Cuento que nace torcido ni como novela endereza.
* Todos los caminos conducen al cuento.
* No hay cuento que por bien no venga.
* Vale más cuento en la mano que mil historias volando.
* No tengo un cuento donde caerme muerto.
* Cada cuento un amor.
* El que mucho abarca poco cuenta.
* El buen cuentista donde quiera cuenta.
* La cuentista de los huevos de oro.
* Nunca acaricies un cuento porque lo vuelves un cuento vicioso.
* El cuento con sangre entra.
* Sangre, sudor y cuento.
* El que a buen cuento se arrima, la brevedad lo cobija.
* Más vale cuento que dure que novela que canse.
* El cuento es de quien lo trabaja.
* A fuerza ni los cuentos entran.
* Cuentos le pido a mi Dios, y a los contadores nada.
* Ajonjolí de todos los cuentos.
* A la mejor cuentera se le va un cuento entero.
* Aquí sólo mis cuentos truenan.
* A las mujeres bonitas y a los cuentos buenos, los echan a perder los novelistas.
* Al buen cuento no hay que darle prisa.
* ¿Hubo alguna vez once mil cuentos?
* Al cuento lo que pida.
* Al cuento lo que es del cuento.
* Algo se saca del cuento que se mete.
* Amarren a sus novelas porque mi cuento anda suelto.
* Por sus cuentos los conoceréis.
* El que esté libre de cuentos que arroje la primera piedra.
* Perdónalos, Señor, no saben lo que cuentan.
* Dejad que las cuentistas se acerquen a mí.
* Cuento viejo, ni te olvido, ni te dejo.
* Andar como el diablo, de cuentero entre los muertos.
* Antes de entrar a las espinas del cuento, ponte los huaraches.
* Apenas están saliendo del cascarón y ya quieren poner cuentos.
* Apenas les dicen mialma y ya quieren su cuento aparte.
* Como el apóstol 13, cuenta y desaparece.
* Aquí fue donde el cuento torció el rabo.
* Arrancada de cuentista brioso y llegada de novelista manso.
* Cuentistas somos y en el cuento andamos.
* Asustarse con el cuento del muerto.
* Atáscate ahora que hay cuento.
* Nomás les dan cuento con el dedo.
* Aunque sean de la misma escuela, no es lo mismo cuento que novela.
* A ver de qué cuentos salen más ideas.
* A ver si como dicen cuentan.
* Ay cuento cómo me ha ponido: seco, ñango y descolorido.
* Ay cuento no te revientes que es el último jalón.
* Cuentos tienes y con ellos te entretienes.
* Cuentista de buró.
* Botellita de jerez, todo lo que cuentes será al revés.
* Buscar cuento rogando a Dios no encontrarlo.
* Cuentito de batalla.
* Cuento, mujer y escopeta, a nadie se le prestan.
* Cada quien cuenta con las mentiras que tiene.
* Cada quien es dueño de hacer de su cuento un papelote.
* Cuento con piquete.
* Calandrias, cuenten o les apachurro el nido.
* Cuenta y no llores.
* Con el cuento que cuentes serás medido.
* Cuento, maroma y teatro.
* Atrás de la raya que estoy contando.
* En tierra de narradores, el cuento es rey.
* Cómo te quedó el cuento.
* Como cuento chillador.
* Como ya he contado, sé lo que es la eternidad.
* Con el cuento en un hilo.
* Con el cuento atravesado.
* Con el cuento y un ganchito.
* Te agarré con mis cuentos en tu masa.
* Con los cuentos por delante.
* Primero cuento que mujer.
* Con qué ojos divino cuento.
* Con un cuento atrás y otro por delante.
* El cuento es oro.
* Cuento de tentación y final de arrepentimiento.
* De ese cuento pido mi limosna.
* De noche todos los cuentos son pardos.
* Despáchese con el cuento grande.
* Échate ese cuento en la uña.
* El cuento es como la argolla, no se le ve la punta.
* El cuento no anda en burro.
* El cuento y el cariño no han de ser recalentados.
* Cuento que relincha es que le aprieta la cincha.
* El que da y quita con el cuento se desquita.
* En comer y contar todo es empezar.
* El cuento sale para todos.
* En la casa del cuentista, la novela pasa pero no entra.
* Los lunes ni las cuentistas ponen.
* En tiempos de inflación, hasta el cuento sube.
* Es bueno el cuento pero no tan ancho.
* Ese cuento ya se coció.
* Es el mismo cuento nada más que revolcado.
* Estar con el cuento atravesado.
* Cuento, caballo y mujer por la raza se han de escoger.
* A mí cuéntame en cristiano.
* Hacer caravana con cuento ajeno.
* Hasta lo que no cuenta le hace daño.
* El cuento nunca pierde y cuando pierde arrebata.
* Puro jarabe de cuento.
* Cuentito nuevo en qué libro te pondré.
* Pónme tu cuento aquí, Macorina.
* Se me llenó el cuento de piedritas.
* El cuento con botas.
* Blanca Nieves y los 7 cuentos.
* Un rincón cerca del cuento.
* La Cuentista Rebelde.
* La noche del cuento triste.
* De esos cuentos mansos líbrame, Señor.
* Para subir al cuento se necesita...
* Cuento que tiene desquite, ni quien se pique.
* Cuentos pero no revueltos.
* El mejor cuento se me está echando.
* El cuento no es como lo pintan.
* El cuento no es como la preñez, que dura nueve meses.
* Le corre cuento por las venas.
* Lo que la boca dice el cuento lo sostiene.
* Lo que se ha de contar, que se vaya imaginando.
* Los cuentistas son de palo.
* Al que le quede el cuento que se lo ponga.
* Cuentito de agua dulce.
* Al cuento hay que encontrarlo hasta en la sopa.
* Me lleva el cuento.
* Más sabe el cuento por bueno que por cuento.
* El cuentaquedito.
* Muerto el cuentista se acabó el cuento.
* Navega con bandera de cuentero.
* Que no le den chiste por cuento.
* El cuento no come gente.
* Es cuento pero es verdad.
* Nunca falta un cuento para un aburrido.
* No digas de este cuento no he de aprender.
* No hay cuento que por mujer no venga.
* No le amarraron los cuentos de chiquito.
* No necesita guajes para contar.
* No cuenta lo recio sino lo tupido.
* No vengo a ver si cuento sino porque cuento vengo.
* Ahora me cuentas o me dejas como estaba.
* Cuento dado ni Dios lo quita.
* Cuento de segunda mesa.
* Poco se me hace el mar para hacer un cuento de agua.
* Poner cara de cuento.
* Pues en qué cuento vivimos.
* Qué cuentas que adivinas.
* Qué lindo es mi Dios cuando lo visten de cuento.
* Que te mantenga el cuento.
* Que la boca se te haga cuento.
* Quien de su cuento se aleja no lo encuentra como lo deja.
* A ver quién me quita lo contado.
* Cuento, pero no de todos.
* Sacar al cuento de la barranca.
* Sacar los cuentitos al sol.
* Cuentistas juntas sólo difuntas.
* Se encontró con la horma de su cuento.
* Cuenta Aristóteles que un buey voló; como puede que sí puede que no.
* Me lleva el cuento.
* Se me hace cuento la boca.
* No hay que contar primero sino hay que saber contar.
* Me costó un cuento y la mitad del otro.
* Se pasó de cuento.
* Será novela/ será poesía/ será mi cuento del otro día.
* Siempre se sale con su cuento.
* Si el cuento fuera tiña...
* Si no cuenta no magulle.
* Sobre el cuento las coronas.
* Solitas bajan al cuento sin que nadie las arée.
* Sólo que la mar se seque no le contaré sus olas.
* Sudando el cuento gordo.
* Más vale aquí cuenteó que aquí murió.
* Tendrás quien te quiera pero quien te cuente no.
* Tendré malos ratos pero no malos cuentos.
* Te quiero más que a mis cuentos viejos.
* Me traes por el cuento de la amargura.
* Tú contarás muy bonito pero a mí no me diviertes.
* En este mundo traidor/ nada es verdad ni mentira,/ todo es según el color/ del cuento con que se mira.
* Le dieron un cuento de su propio chocolate.
* Un cuento pegó un reparo y en el aire se detuvo;/ hay cuentos que tienen madre,/ pero éste ni madre tuvo.
* Nadie sabe el cuento que tiene hasta que lo ve plagiado.
* Se quedó para vestir cuentos.
* Lleva los cuentos por dentro.
* Ya ni la cuentas.
* Contar a fuego lento.
* Si no puedes contra el cuento, únetele.
* Y sigue el cuento dando.
*En fin, que el cuento no tiene fin.

*Tomado de Agustín Monsreal, Facebook.

Rubén Pesquera Roa

2012-02-19T18:45:00.000-06:00

Rubén Pesquera Roa (México, D. F.), Biólogo por la Universidad Nacional Autónoma de México. Tiene una fructífera obra de ficción y no ficción diseminada en antologías y manuales de ciencia. Es asiduo colaborador de varios portales de internet. Ha sido coordinador del taller de minificción La Marina.

Otro

El gran desierto de arena no era sino un espejismo de camellos, oasis y bailarinas ventristas. Cuando se dio por vencido, se entregó sin chistar a los lobos de la tundra ártica.

Mirón

Desde la calle, él la observa al trasluz de la cortina, ve cómo se quita el abrigo, los zapatos y el vestido… Cuando queda desnuda por completo, parece flotar entre los vapores del alumbrado público, se dirige a la ventana y se arroja desde el segundo piso. Él alcanza a recibirla pero ella termina de disolverse entre sus brazos.

Génesis

Aún conservaba la esperanza, a pesar de que el nivel del agua nunca dejó de ascender. Hacía tiempo que las cumbres nevadas quedaran en el fondo del mar… Y la monotonía, el horizonte siempre el mismo… Noé moría de fastidio.

Esa mañana nadie creyó lo que se vislumbraba a lo lejos. Sem, Cam y Jafet intentaban describirle a su padre una gigantesca masa de roca sólida a la que se acercaban lentamente. El patriarca se preguntó si el Diluvio habría llegado a su fin.

Cuando el descomunal objeto estuvo cerca, Noé se desplomó exánime y sin fe sobre cubierta, incapaz de asimilar la escena de la Luna flotando en el océano.

Coito

El corazón de Miguel dio un brinco. Su pene perdió la turgencia y un sudor frío y espeso comenzó a escurrirle. Saltó de la cama presa de una mezcla de angustia y terror. Gritó —¡no puedo más, es demasiado! Tengo que dejar de masturbarme así —y siguió escuchando el clamor de la mujer imaginaria.

Alturas

El Tiempo detuvo su fluir en esa carpa que para él era un templo. Ruidos y alientos se convirtieron en sólo un zumbido perpetuo, la atmósfera devino un cuerpo estático y borroso, y aquel aplauso con que lo había recibido el público se petrificó para la Eternidad —casi como él encima del trapecio.

Cuando los zopilotes terminaron de arrancar los últimos pedazos de pellejo seco a los huesos del acróbata, la vida recuperó el ritmo habitual de siempre y dio inicio el intermedio de los payasos….

[El hipotexto es, por supuesto, "Ein Trapezkünstler", de Kafka"]

Todos los textos fueron tomados de Arca Ficticia.

Claudia Morales

2012-02-06T20:13:00.000-06:00

Claudia Morales (Cintalapa de Figueroa, Chiapas, 1988). Estudio Lengua y literaturas hispánicas, UNAM y el taller de creación literaria y guion cinematográfico de la Universidad Complutense de Madrid. Miembro de la mesa de redacción del Periódico de Poesía.

Talmut Sanhedrin

Talmut Sanhedrin nació en Alejandría y desapareció misteriosamente en el siglo II. Durante su vida viajó intentando descubrir los adagios del tiempo, el manual de de geometría asiria, la versión en sanscrito de unas antiguas escrituras, que encontró finalmente en la antigua ciudad de Ur. Mientras traducía, abrió un paréntesis en lo blanco de su pergamino ( ) acercó su ojo, vio ese vacío poblado por todo lo nunca antes visto. Con profundo temor observó la lleve que había abierto…

De las buenas costumbres

Los números cuadrados del taxímetro se iluminan, veo los ojos horrendos del taxista en el espejo y la coronilla de su cabeza con un par de orejas renegridas. Pienso en mi falda, jalo el borde para cubrirme las rodillas, imagino la impresión que debo darle tomando un taxi a esta hora, con la oscuridad apenas espantada por el alumbrado público, nebuloso e intranquilo. Lo que debe pensar de una mujer que anda en esta ciudad sin compañía. Debe oler el semen tibio aún entre mis piernas, debe oler la saliva que hiela los recovecos de mi oreja; seguro sabe que me robé un cenicero del hotel y que lo traigo en la bolsa. Nos vemos a través del espejo retrovisor, intento y no puedo identificar las calles, sólo la oscuridad ignota.

—No se preocupe señorita, a las niñas buenas, no les pasa nada.

Cambio de dirección

Cruzando la manzana un joven me detuvo y me dijo:

—“Madam, in Eden I’m Adam”

Ahora vivo en el paraíso.

Secretos del desván

A encerrar un gato pardo que mayaba en el desván subieron Concha y su primo Bernardo. Sin duda al primer encuentro, la niña cogió al tal gato, porque exclamó: ¡Madre, ya lo tengo dentro!

Espejos

“Reconocer”, bipolar que nos susurra la sentencia de la palabra: descifrar el mensaje, que ciñe dos veces un mismo y renovado significado.

“Somos seres”, del otro lado del espejo se enuncia de izquierda a derecha: los que se observan, de derecha a izquierda, dicen: “somos seres”, los otros confiesan: “seres somos”, ninguno descubre, pregunta.

Textos tomados de Círculo de poesía y Poética Arbitraria.

Néstor Robles

2012-01-19T09:52:00.004-06:00

Néstor Robles (Guadalajara, Jalisco, 1985). Narrador, guionista y editor. Reside en Tijuana desde que tiene memoria. Licenciado en Lengua y Literatura de Hispanoamérica por la Universidad Autónoma de Baja California (UABC); diplomado en producciòn cinematográfica por el Centro de Estudios Cinematográficos de Baja California (CECBC). Becario del FOECA 2006-2007. Ha publicado reseñas, minificciones y cuentos en revistas Arte de Vivir, Magín, Espiral, Hotel y Zarabanda, así como en las colecciones de Página por día (Nortestación, 2008), Minibúks Temporada 1: Ciencia ficción hecha en México (Taller[e]media, 2009) y del proyecto Mini[ciencia]ficción (taller[e]media, 2011). Forma parte de las antologías Tijuana es su centro ( Kodama, 2011) y Tijuana en 120 palabras (Norestación, 2011). Es director y editor de El Lobo y el Cordero (loboycordero-ediciones.blogspot.com) que ha publicado Cuadernos de Sangre. Antología de cuento de horror bajacaliforniano y tiene en puertas una antología de mini(ciencia)ficción, Desde aquí se ve el futuro. Testimonios de la vida fronteriza después de la caída del bordo, la separación de la península y la conquista extraterrestre. Actualmente es custodio de libros y guardián del silencio en Cetys Universidad y desarrolla el proyecto Departamento de monstruos pedidos, una colección de cuentos fantásticos, de horror y ciencia ficción auspiciados por el PECDA 2011-2012.

Nestor siempre quiso ser astronauta pero se conforma tratando de inventar historias, entretener y sobrevivir en el intento.

Crónica florida: boleto a la luna

Jorge y Esteban viven en la misma privada de un suburbio del Florido. Todos los días se van juntos a la secundaria en bicicleta para cuidarse las espaldas: los malandros acechan. Jorge carga un palo de escoba azul. Esteban, una cadena.

Nunca han tenido que usar sus poderosas armas.

En una junta de vecinos se autonombran Vigilantes. Bien equipados se suben a la terraza por las noches. Previenen tres robos automovilísticos y una intrusión casera. A veces espían a los vecinos en sus sesiones amorosas pero prefieren observar el cielo estrellado: cuando sean grandes quieren ir a la luna.

Un disparo, seguido de gritos y sirenas, evita que Jorge y Esteban alcancen a ver una nave espacial volando sobre ellos.

Temporada de ezkritores

Solamente vine a este planeta por su atracción principal. Antes de abordar la nave leo el informe que nos proporcionan:

Ezkritor. Planeta: Tierra. Aspecto: Humanoide. Localización: Bosques y costas. Se pueden encontrar sentados a la orilla de la playa o en la cima de un cerro, alejados de la civilización, así como en cantinas clandestinas, bebiendo y fumando. Comportamiento: Aislado. Difícil verlo en grupo. Oficio: Extremadamente peligrosos por contar historias. Arma: Tecnología arcaica con teclas completamente inofensivas. Pocos utilizan un pequeño cilindro con grafito o tinta, pero su corta longitud no alcanza a hacer daño alguno…

Dejo de leer por la emoción. También nos dan el rifle 233C, de disparo potente y certero gracias a la mira de calor térmico que capta el color azul que emite el cerebro de las criaturas. Hemos llegado. Ahí abajo está la primera presa, justamente como lo dice el informe: solo, en la mitad del bosque. Le apunto con el rifle. Bendito seas, azul. ¡Fzztch!

Hoy comienza la temporada de ezkritores. Será mejor que corras.

Mensaje encontrado después de la sequía

El día que la presa se secó descubrieron el esqueleto fósil más grande del mundo. Más abajo, líquido negro. Montones. Estados Unidos y México pactaron el intercambio: el “petróleo” por agua. Fue un buen negocio hasta que trataron de desenterrar los huesos enormes de la bestia que algún día pisó estas tierras. Un géiser eructó. El suelo comenzó a hundirse, dando nacimiento a un monstruo de tentáculos que arrasó con toda la ciudad. Si estás ahí y escuchas este mensaje, ven al Cerro Colorado, tenemos la solución. Estamos armando un grupo para retomar lo que nos pertenece. El monstruo ha cruzado la frontera, pero los inmundos vástagos que ha dejado a lo largo de la ciudad, siguen asechando. Ten mucho cuidado, viajero. Cambio y fuera…

Aires de Santa Ana

Me despertaron los disparos. Cuando me levanté hacia la ventana para ver a quién habían matado, la puerta del cuarto se abrió estrepitosamente: un hombre encapuchado me apuntó con un cuerno de chivo. Decidí saltar y un aire caprichoso de Santa Ana me ayudó a huir.

Carpintero a su madera

Jesús resucitó deprimido, extrañando a Magdalena. No quiso tomar el lugar a la derecha de su padre: Ser mesías no era lo suyo. Prefirió explotar su talento y metamorfearse en un pájaro carpintero. Ahora se la pasa haciendo nidos y tallando corazones atravesados por clavos con las iníciales J y M, y algunos ocasionales el Chuy was here.

Contacto: ndjrobles@gmail.com

Sitio web: http://nestorobles.blogspot.com/

Jorge Villarruel

2012-01-09T12:18:00.001-06:00

Jorge Villarruel, Ciudad de México. Ha publicado sus textos en El Bhúho, Embogazine, Narrativas, Expreso de Sonora y Rojo Siena. Forma parte de la Antología mexicana del zombie y Homenaje a Lovecraft, de El Under Ediciones.

Perdida

Sigo frente a la ventana, sucia de moscas, cerrada, sin aire en la habitación, mirando el camino que va lejos de aquí, por donde Jordán se fue hace varios meses, con un rifle de caza, a luchar por las tierras.

Llevo dos horas de este día sentada frente a la ventana sucia de moscas. Ayer estuve veinticuatro horas continuas sin moverme, un día antes también. Siete días enteros así, esperando a que venga Jordán o la muerte.

Llevo todo este tiempo sin parpadear, sin comer, sin orinar, sin beber y sin moverme, mirando por la ventana sucia de moscas, esperando que alguien venga de regreso por ese camino que sólo va y no viene nunca, y que se pierde lejos de acá..

Así llevo desde hace no sé cuántos días, mirando por la ventana sucia, llena de moscas, con los ojos bien agarrados al camino, esperando que algo pase, que sobrevenga Jordán o la Muerte y yo pueda proseguir mi existencia. Y ya empiezo a cansarme. Y me he sentido cansada desde hace no sé cuántos días, no sé cuántas tardes, no sé cuántas noches, desde que recibí el telegrama ése: “Señora Clotilde Arriaga de Caire. Nuestro más sentido pésame al notificarle la muerte de Jordán Caire”.

El gato en la bolsa

Un hombre vagabundea con una bolsa de plástico. En la bolsa, un gato. El hombre golpea la bolsa con un palo. El gato chilla. El hombre tiene razón: su mujer amaba más al gato.

Plumas

Caminaba sobre Reforma. Eran cerca de las tres de la madrugada y ningún taxi se atrevió a detenerse. Hacía frío, pero me pareció agradable cruzar hasta el camellón central y caminar bajo los árboles que parecían más despiertos a esas horas.

A unos metros de mí, bajo la pálida iluminación pública, algo se movió. Me acerqué a inspeccionar. ¿Qué será? Tenía la forma de un hombre, pero cubierto de plumas negras y grises. ¿Un hombre alado, emplumado?

Di una palmada para llamar la atención de la criatura, si criatura era (se movía; debía estar vivo), y miles de pájaros emprendieron el vuelo; ante mí sólo quedaba el cadáver putrefacto de una persona.

De sacrificios

Detesto a los mayas. Su religión era una blasfemia cruel y malvada. Sacrificios humanos y derramamientos de sangre. Los dioses mayas eran malignos, exigían sacrificios una y otra vez. Por eso me gusta ser cristiano. Un sacrificio humano bastó para tener contento de por vida a nuestro dios.

André Bretón

Lo encontré en la calle, en uno de sus vagabundeos. Me atrajo su mirada como perdida y encontrada de una sola vez. Se hallaba de pie, frente a una puerta, en un movimiento interrumpido, casi veía la energía motriz disiparse sobre su traje negro.

—Hola —dije.

—¿Cómo te va? —respondió.

—Soy Jorge y un día haré un cuento de esto.

—Yo lo estoy haciendo ahora mismo.

Luego de una breve despedida, seguí mi camino, y él, el suyo, inmóvil y lleno de hermosa violencia.

Sitio web: Random serenity

Pedro Omar Rivera

2011-12-17T00:10:00.003-06:00

Pedro Omar Rivera Montero (21 Agosto 1979, México, D.F.) Escritor, bibliotecario en la Biblioteca Central Estatal de Guanajuato y profesor. Estudió la licenciatura en Filosofía en el Centro de Estudios Filosóficos Tomás de Aquino. Autor del poemario El Ser del sur (Editorial Página, 2003). Ha colaborado en las antologías de cuento Las voces del Péndulo (Gobierno del Distrito Federal, 2007) y Nos perdimos un lunes (Gobierno del Distrito Federal, 2011) y en diferentes revistas como Reves y la revista de filosofía Sendas, entre otras. Ha impartido cursos y coordinado talleres de creación literaria. También escribió la letra de canciones para el disco Simetría de Johnny Karvan y para el disco homónimo de la banda Nación Radio. Mantiene el sitio www.murcielagoylobo.blgspot.com.

La tormenta

Esa noche al acostarse llegó a la conclusión de que tenía una nueva razón para enloquecer. Sabía que intentarían detenerlo, pero no le importó. Se levantó de la cama y se vistió. Después de encender el último Benson de la cajetilla levantó la cortina y se asomó por la ventana. Vio cómo las nubes se montaban entre sí formando un gigantesco muégano de agua y saltó por la ventana del vigésimo piso donde vivía. Mientras iba cayendo sintió en su rostro las primeras gotas de lluvia: pensó en la tormenta que apenas comenzaba.

Slow hands

“We spies, we slow hands,

put the weights all around yourself”

Interpol

Ella se puso de rodillas en la cama y depositó los ojos sobre la almohada. Dio a su mano el poder de la lanza y la ira de la coa. Pronto comenzó a diluirse entre recuerdos de un cuerpo lejano; entre sueños erectos de su ano desbordado. Gemía, se llenaba la boca de ganas. Y lamiéndose los dedos daba cuenta de que ya no hacía falta nada; ni tú, ni yo, ni nadie más.

Así, al terminar, no hubo lágrimas ni culpas. Era ella amándose a sí misma, con las piernas apretadas y el temblor en las manos.

—Basta ya —dirá la noche al volver— esto es entre nosotras: ella y yo solas.

Velorio

—Papá, papá…

—Shhh, cállate.

—Papá, ¿de qué están hechos los muertos?

—Pues de qué va a ser, de carne y hueso.

—¿Igual que nosotros?

— Sí, como nosotros.

— Ahh. ¿Y por qué no hablan?

—Ashh, pues porque están muertos; y los muertos siempre están callados.

—Ahh, oye papá y…

—Shhh, ya cállate, hombre.

Despertar (en la Ciudad de la Furia)

Despertaste casi dos horas después del amanecer. Con mi camisa sobrepuesta cruzaste media habitación descalza hasta la ventana. Te recogiste el pelo como si fuera una madeja de estambre, o de viento. «¿Qué buscas en el cielo cuando despiertas cada mañana?» Te pusiste mi camisa. El encaje rojo de tus bragas se adivinaba bajo la tela blanca. «¿Cómo hace el amanecer para hundirse en tus caderas?» Dejaste en mis labios el sabor de tus piernas. Mi cuerpo huele a tu sueño. «¿De qué color es el sol en tus pezones?» Besaste el arco de mis piernas y lamí el canto de tus pies. Despertamos deseando que la mañana no continuara. «¿Qué haces con tanto placer escondido en el cuerpo?» Se hizo tarde. Nos marchamos con el cuerpo colmado de sudor y de ganas. Nos besamos igual que los enamorados. «¿Algún día la luna volverá a llevarnos de la mano para entregarnos de nuevo?» Te diste la vuelta musitando: “me dejarás dormir al amanecer, entre tus piernas, entre tus piernas...”.

El cinturón de Orión

“En el cielo estaba Orión

iluminando el momento […]

En la tierra estabas tú

iluminándome a mí.”

La Barranca

Acostumbrábamos a tirarnos con el ombligo apuntando a las estrellas. Sólo mirábamos sin hablar, esperando que algo sucediera de pronto. Así, durante horas, el cosmos era nuestro. Nos asombrábamos de pensar que la inmensidad del universo podía meterse en la pequeñez de nuestras pupilas. Luego, con los ojos repletos de cielo y asombro, volteábamos para encontrarnos con los destellos de nuestras propias miradas. Entonces ella sonreía, y yo la besaba. Y en ese beso nos entregábamos con descaro a una total indiferencia; porque entonces el mundo ya no importaba, porque el asombro del universo aprisionado en nuestros ojos nos impedía ver más allá de nosotros mismos. Nos besábamos sin cerrar los ojos, y en el vaivén de nuestras lenguas desesperadas, las miradas se perseguían frenéticas, poseídas por el deseo que aumentaba cada vez que nos sabíamos cerca; tan cerca que olvidábamos quiénes éramos y nos creíamos uno; tan cerca que ya no pensábamos en lo que podría suceder; porque al ser observados por cientos de miles de astros, crecía más nuestro deseo de poseernos, de entregarnos con la esperanza de que, quizás, si nos besábamos lo suficiente, el mundo dejaría de ser lo que es, para convertirse en otra cosa inimaginablemente mejor.

Textos e información proporcionada por el autor.

Roberto Bañuelas

2011-12-04T00:25:00.001-06:00

Roberto Bañuelas nació en Ciudad Camargo, Chihuahua. Es compositor, cantante, pintor y escritor. Estudió canto, piano y composición, en el Conservatorio Nacional de Música. Debutó como concertista en La Creación de Haydn, y en ópera con La bohème de Puccini, interpretando el papel de Marcelo, en 1958.

Como primer barítono ha alternado con destacados cantantes contemporáneos como Franco Corelli, Luciano Pavarotti, Plácido Domingo, Gianni Raimondi, René Kollo, Martí Talavera, Boris Christoff, Montserrat Caballé, Mirella Freni, Gundula Janowitz, Gwyneth Jones, Teresa Stratas, Katia Ricciarelli, Cristina Deutekom y Fiorenza Cossotto. Actuó en producciones de Herbert von Karajan, Peter Ustinov, Franco Zeffirelli y John Dexter; bajo la dirección musical de Rafael Kubelik, Nello Santi, Leone Magiera, Giuseppe Patane, Nicola Rescigno, Anton Guadagno, Lorin Maazel, Mark Janovsky, Jesús López Cobos y Miguel Martínez. Ha sido dirigido por los más importantes directores de nuestro país, entre ellos: Carlos Chávez, Luis Herrera de la Fuente, Fernando Lozano, Sergio Cárdenas, Francisco Savín, Enrique Diemecke, Héctor Quintanar, Enrique Bátiz, Enrique Barrios y José Guadalupe Flores, entre otros.

Ha publicado tres libros de cuentos: Ceremonial de cíclopes (CV Editores), Los inquilinos de la Torre de Babel (Universidad Autónoma de Tamaulipas) y Memorias del exilio interior (Tintanueva Editores). También la novela El valle de los convidados de piedra (Universidad Autónoma Metropolitana), el libro de poesía Trashumancia del amor cautivo (Tintanueva Editores), la novela Templo iluminado de la soledad (Editoria Doble Sol, Argentina); El canto y Diccionario del cantante, (Editorial Trillas) y Memorial de poetas entre lobos, editado por la Fundación René Avilés Fabila y el Politécnico Nacional, así como Nueve canciones, publicadas por la UNAM. Publica sus minificciones regularmente en la revista El Búho.

Como pintor ha presentado diversas exposiciones de pintura y dibujo en Hamburgo, Berlin y la ciudad de México.

En 2007 fue el estreno mundial de su primera ópera de la Trilogía Agamenón; en 2008, la segunda, con el título de El retorno de Orestes, y en febrero de 2009, El juicio.

En 2007 le fue otorgada la Medalla Mozart, por obra y trayectoria; en mayo de 2008, las fundaciones Sebastián y René Avilés Fabila, le otorgaron Medalla y Placa por su actividad como cantante, compositor, pintor y escritor. El 2 de junio del mismo año, el Instituto Nacional de Bellas Artes le otorgó la medalla de oro por 50 de trayectoria artística. En octubre de 2010, la Sociedad de Autores y Compositores de México le entregó el reconocimiento Trayectoria 50 y más…

La mejor curación

Nuestro gobierno, en defensa de la economía y la justicia, no gastará más dinero en casos de salud sospechosa ni en construcción de manicomios; en virtud de lo antes expuesto, será inútil que vagos y fracasados se hagan pasar por locos subversivos con el fin de ser aprehendidos y alimentados con cargo a las reservas del Estado. A partir de hoy, se decreta la total libertad de morir de hambre a los agitadores que amenacen la estabilidad de las instituciones que han procurado el bienestar y progreso de la clase trabajadora.

Si algún país, en su hipócrita defensa, expuesta a título de “derechos humanos (para gente inhumana), acepta hacerse cargo del presente superávit de parásitos sociales, este gobierno concederá documentos y garantías para una perfecta y reglamentada emigración.

Las voces del árbol

—Cuando se acercaron los hombres empuñando afiladas hachas, el árbol centenario sintió que se le congelaba su largo corazón y que su fin sería el de morir para ser transformado en toscos muebles o de terminar quemado como un pobre iluminado acusado de herejía contra el imperio de la verdad dogmatizada.

Fue cortado y pulido en láminas vibrantes hasta quedar convertido en familias de instrumentos de cuerda que cada día cantan en ensayos y conciertos, como transmigración organizada de asociación de pájaros canoros que durante varias generaciones se habían posado en las torres de sus ramas.

La fuerza del destino

Los caballos, concentrados en el motor de ocho cilindros, se desbocaron al sentir la recta prolongada de la carretera y Ambrosio, conductor nostálgico de auto prestado, no pudo controlarlos. Asido con desesperación al volante forrado de piel, visualizó en un instante la mitad del accidente que le costó la vida a su amiga Elisa.

Además del fallo de los frenos y de la crueldad del destino, el juez ya dictó sentencia.

Intercambio de eslabones

Cuando el hombre (el más inteligente y voraz de los depredadores) estaba acabando con las selvas, los monos (sus más resignados parientes) optaron por emigrar hacia las ciudades más cercanas a los restos de su hábitat. Transcurridos algunos años de penosa adaptación y lento aprendizaje, muchos de los inmigrantes adquirieron, en grupos diferenciados, actitudes de vanidad, sometimiento servil, elegancia afectada, simulación circunstancial, pragmatismo cínico y mal uso del poder.

Excelente servicio

Después de terminada la fiesta —en las orillas de un turbio amanecer— nos quedó la inmensa tarea de limpiar la casa y de dar sepultura a un desconocido que encontramos debajo de la mesa de billar.

Textos tomados de la revista El búho.

Eduardo Perezchica Vega

2011-11-22T23:40:00.000-06:00

Escritor, Educólogo y Geek. Nace en Sinaloa, vive en Mexicali desde 1990. Licenciado en Ciencias de la Educación por la UABC. Ganador del 2do. Certamen de Literatura Nuevos Valores Universitarios 2005, en la categoría cuento, siendo publicado en la antología En cámara lenta (slow motion). En junio de 2007 publica el e-book Del Duelo a la Catarsis (…y otras fábulas sin moraleja). Desde octubre de 2007 coordina el blog literario y proyecto editorial Literatura Libre, al mismo tiempo que procura publicar algo en su blog personal Fábulas sin moraleja. Es coantologador de Ni desierto, ni maquila, ni frontera. Nueva narrativa mexicalense.

Tus ojos

…y quedaron tus ojos capturados para siempre en el negativo del rollo fotográfico (¿o sería una cámara digital?). Quedaron prendidos en el aire hasta que los recibí impresos, en un sobre que al abrirse me mostró tus ojos hablándome del recuerdo y de la noche; hablándome de un “cállate la boca, ven y dame un beso“.

No supe finalmente quién tomó la foto, pero imagino (quiero imaginar) que era a mí a quien dirigías la atención y me invitabas. No sé, no recuerdo dónde estuve aquella noche. No amanecí entre tus brazos; no pasé por ti a tu casa inicialmente; no te llevé hasta la cama conmovido y en silencio; no te llevé, tampoco, a ese lugar lleno de desconocidos dónde podríamos charlar sin temor a decir lo que sintiéramos sincero; no te tomé por la espalda y te ceñí a mí mientras bailábamos un electrotango cadencioso, cachondo y cada vez más lejano; no te dije nunca “te amo tanto, que soy capaz de amanecer contigo; abrir mis ojos y no huir“.

No supe quién tomó la foto. Esa tarde decidí no ir para no verte: de repente me rocé con el vértigo de los sentimientos eructándome, esa acidez de la ilusión a punto de romperse: un riesgo. No supe quién tomó la foto, pero el muy cabrón ha tenido el descaro de enviarme una copia para mostrarme las posibilidades de todo aquello que pudo suceder y quizá le sucedió contigo, mientras yo me tomaba un alkaséltzer para el corazón, eferveciendo en un tarro que se evaporaba insistentemente.

Soy un pendejo, quizá no te lo había dicho.

Brindar

Chocamos nuestras copas, así como en otros tiempos: en parte para brindar la tregua, en parte para dar seguridad al enemigo y que confíe, que nada raro hay en su bebida. Pero al bebernos el primer trago ya se habrá dado cuenta: mi venganza es un compromiso y morir es un precio muy bajo. Si me lo permite el veneno, caeré al suelo con una sonrisa amplia.

—0—

Bello arte el de lanzar palabras al mar como carnada y esperar, pacientemente, recompensa. Mientras uno pretende descifrar señuelos ajenos.

—0—

Ansiaba cambiar de vida, de nombre, de ciudad. Dejarlo todo. Pero la sola idea de las eternas horas con la burocracia le hacía desistir.

—0—

Y a veces solo deseo que me pienses y me busques, para dejarme encontrar. No, no estoy perdido. Me oculto para exponer mi ausencia.

Sitio web: Fábulas sin moraleja

@pereztxts

Información y textos recabados de la red.

Rosa Razo González

2011-11-13T21:12:00.001-06:00

Rosa Razo González (Ocotlán, Jalisco, 1982). Licenciada en Lengua y Literatura de Hispanoamérica por la Universidad Autónoma de Baja California, radica en Tijuana desde los siete años. Ejerce la docencia en literatura y teatro dentro del Programa de Educación Artística en Primarias, realizado por el Instituto de Cultura de Baja California. Es actriz y titiritera, labor que la llevó a participar en espectáculos infantiles como Don Tiburcio el Tiburón de Hugo Salcedo, El unicornio de Garritín de César Tavera; es miembro fundador del grupo Artesana Teatro de Títeres (2005), con el que ha participado en diversos festivales teatrales tanto en Tijuana como en Querétaro (Festival de primavera) y Acapulco (Festival Ola Nueva). Como narradora fue invitada a participar en el V Festival de Literatura del Noroeste, y es también editora de Magín Minificciones. Ha publicado en la revista virtual Babel en Prosa, Revista Tierra Adentro y en Primer Festival: Literatura en las Artes (2009).

Roxy in the TJ Sky

A la ciudad y a ese cuarteto que sirven de motor para contar mil historias.

Gente con ojos de caleidoscopio cruza por las calles del Centro. Alguien te llama: es un vendedor ambulante que te ofrece árboles de mandarinas y cielos de mermeladas. Saltas entre los edificios llenos de flores de celofán, llegas a la Revolución y el sol brilla desde el asfalto. Trepas al reloj y desde su gran “N” emprendes vuelo por el cielo mientras comes pay de bombones. Observas el tráfico de La Línea, las vías cerradas por el exceso de carros. En el lugar casualmente hay patrullas verdes y amarillas con policías de plastilina solicitando mordidas a los american citizens. Los diamantes brillan junto a las nubes a través de tu viaje por la ciudad. Ves las balsas en el río casi extinto y sin sentirlo llegas al Parque Morelos. Sobresalen cientos de flores plastificadas y sonrientes, así como la gente que las cuida y te saluda desde abajo. Los taxis y calafias de periódico atiborran las arterias y como un gran coágulo tapan la circulación, esperan te subas a ellos para manejar sin control. Los ignoras y te vas. Estás muy cerca, la ves: una foto tuya, inmensa que cubre el Cerro Colorado. Arribas y te das cuenta que tus ojos también son caleidoscopios. Sonríes con rayos de sol.

Para estos días de frío

Tejer una bufanda no es nada complicado. El meollo está en coordinar ágilmente los derechos y revés (si se quiere una puntada sencilla), ser creativo en la combinación de colores y calcular la longitud y anchura exacta del producto. Pero lo más importante es conseguir un estambre resistente (de preferencia poliéster) para que llegada la hora no se reviente y te deje a medio asfixiar.

Desde entonces

Cuenta la leyenda que en la tierra existía un hombre que amaba obsesivamente las palabras. Las pensaba, las decía, las olía en esporas de polvo. De noche tras horas de desvelo las leía en sombras, traduciéndolas luego al papel. Eran su alimento. Como todo enamorado, sospechaba en momentos el desaire de su amante y sufría en continuos insomnios. Ante tal incertidumbre, la musa decidió darle muestra de su recíproca fidelidad.

Y fue así que durante el danzar efímero del fuego de una vela, el mortal, que buscaba en la profundidad del espejo, vio el lento transmutar de su semblante, alargándose la nariz hasta formar una detallada Jota, los rizos de su cabeza se cubrieron de Eses y Zetas, su tronco adelgazó en una enorme Te; brazos y piernas fueron reemplazadas por Pes y Bes, una U cubrió sus labios, y a sus ojos As redondas que desprendían suavemente alegres gotas saladas desde su palito.

Desde entonces los hombres amanecen con residuos en los lagrimales, y al no saber por qué, atribuyen falsamente el hecho a meros procesos químicos.

Cadena perpetua

La mosca me mira. Escribo mientras tanto algunos garabatos sobre un cuaderno. Ella, quieta, casi inmóvil, me mira. Frota sus patas una con otra, como fraguando un plan maestro. La espanto y vuela, pero a los pocos segundos se vuelve a instalar. Me intriga, pero esos pensamientos desaparecen con el rugir de mis tripas. Voy al refrigerador, saco un plato de comida, lo coloco en la mesa y me sirvo jugo. Justo al tomar el plato para meterlo al micro la mosca despega sus patas de él, dejando tras si una hilera de huevesillos.

Lo sé. Nunca podrá perdonarme la muerte de su amante bajo el plástico del matamoscas.

¡Me quedó clarísimo!

No es bueno enamorarse. Es que a veces se queda uno como sin saber ni qué. Porque entre que son peras o son manzanas, resulta que ni una cosa ni la otra. Sí, camarón que se duerme se lo lleva la corriente; el diablo es puerco y lo deja a uno milando como el chinito. Así pasa cuando sucede; por eso yo digo que el que nace pa´maceta del corredor no sale. Mientras agua pasa por mi casa y cate de mi corazón, ya mejor no le adivino, aunque me quede como burro cabezón.

Contacto: rosa.razo.gonzalez@gmail.com

Página web: Roxy in the sky with diamonds

Víctor Antero Flores

2011-11-06T01:03:00.004-06:00

Víctor Antero Flores Zertuche (Saltillo, Coahuila, 23 de diciembre de 1967).

Escribe cuentos desde los 10 años e incursiona en la novela corta a los 14.

Estudió Ciencias de la Comunicación por su gusto al cine, la literatura y la informática.

Es narrador, dramaturgo, guionista y productor de cortometrajes, animador de gráficos en 3D, a veces dibujante, cinéfilo, antes periodista y ahora trabaja como guionista en una estación de radio cultural.

Frase hecha favorita: Vox audita perit, litera scripta manet (La voz se pierde, la letra escrita permanece.)

Frase propia: Sólo quiero un lugar en donde sembrar.

Algunos de sus logros son:

—Mención honorífica por su cuento El Fósil en el Certamen Julio Torri (1999),

Finalista en el certamen internacional Puente de Letras (España, 2007) por el cuento Estela. Publicado en la antología.

—Siete de sus cuentos fueron elegidos, en concurso nacional, por la Universidad Iberoamericana León, en Guanajuato para radicar en el libro Para leerlos todos, Antología de microcuentos (2009), en donde resultó ser el autor con más textos seleccionados.

—El cuento Encuentro con el ogro fue seleccionado en concurso nacional por Endora ediciones para que formara parte del libro Cuentos del sótano. Mexico, D. F., septiembre de 2009.

—El cuento Zombi, resultó finalista en el concurso internacional Relatos Bajo el Puente III de la editorial española Puente de Letras, 2009. Incluido en la antología.

—Mención honorífica por el cuento Tribuno en el certamen nacional Criaturas de la Noche, del ICOCULT en su versión 2009. Publicación del libro en 2010.

—La obra de teatro “Homo eróticus”, fue incluida en el libro Dramaturgia de Saltillo del dramaturgo Enrique Mijares. Editorial teatro de Frontera 21. 2008.

—La Universidad de Oklahoma, E.U. seleccionó su cuento La manada y el poema Adiós del Vaquero para su publicación anual del 2010.

—Segundo lugar en el concurso de cuento de ciencia ficción y fantasía Todo puede cambiar de Brigada para leer en libertad A.C. en Mexico D.F. con el cuento Sol de Anáhuac, incluido en el libro del certamen Y si todo cambiara. Mayo de 2011.

Publica en diversas revistas y periódicos regionales de Coahuila como Espacio 4 y Agárrate Magazine, así como en las editoriales electrónicas de Ficticia y Parnaso.

Doble acto

Aplausos.

—Este fue Gorgonio Urreiztieta Gómez —dijo el presentador del circo—, el orangután de Borneo.

Un hombre de la primera fila saltó enfurecido.

—¡A quién chingados se le ocurrió ponerle mi nombre a ese simio?

Con un gesto el cirquero lo reprobó.

—Entonces usted se llama…

—¡Gorgonio Urreiztieta Gómez!

El orangután se acercó con suma compostura y habló.

—¿Podría decirme su edad?

—…Veinticinco —balbuceó, incrédulo, el tipo.

—Entonces es preciso hacer una aclaración —dijo con propiedad el peludo mamífero—. Resulta que yo tengo treinta años. Eso indica que es usted quién se llama igual que yo. Debería felicitar a sus padres por tan buen gusto, o maldecirlos, por ponerle mi nombre a tan abrupto primate. Pero ante el agravio, apelo a mi clase y le concedo el indulto.

Aplausos.

Obra maestra

—Esta pieza representa la escultura más asombrosa de Bethin Angelus. Se trata de un estrambótico Don Quijote de la Mancha gordo y joven elaborado en bronce; escultura que a partir del siglo diecisiete sólo se podía apreciar en la pintura titulada “El hidalgoso ingenio Don Manchego del Quijote” ejecutada por Tiziano Singratssia, pues la estatua original se perdió en un naufragio. Mas, para desgracia de todos nosotros, el cardenal San Edrín de Piroqueiro mandó quemar el lienzo por considerarlo horrible. Sabemos que aquel cuadro existió gracias a la forma pintoresca y galana en que lo describe Torcuato de la Litera en su libro “Grandes prodigios del mundo”, del cual se conserva solamente un tomo escrito en código por el mismo autor, pero nunca se pudo descifrar debido a que el escritor murió prematuramente. Sin embargo, alguna vez habló de su contenido y Amadeo Cobranini compuso una canción cuya letra describía el prodigio. Pero luego de zozobrar en una isla desierta metió la partitura en una botella y antes de morir la arrojó al mar con la esperanza de que el mundo conociera el portento. Y aquí la tenemos, la réplica de esa botella.

Dominadas

Lo para de un cabezazo, luego el uno dos con los pies, de nuevo arriba, se le va al pecho, lo baja de sexto año, freno con el empeine, antes de caer lo levanta con la rodilla y de chilena lo hace volar hacia la portería.

La portera de la vecindad despeja de un cañonazo hacia la calle a su deshecho consorte y cierra de golpe el portón.

Gorgona

Para mí es irrepetible. La amo. Finalmente, se lo pude decir.

Cada día, durante dos meses, quise declarármele pero algo me detuvo. Creí que tenía el campo ganado. Antier comenzó a hablar de su pretendiente pocho tatuado que había llegado de Texas: barrigón, irreverente, desfajado, greñudo, con gruesas cadenas de oro rodeando su cuello sudoroso. Comprendí que me estaba quedando en la dimensión del “mejor amigo”.

Ayer, fui preparado con flores, versos que le escribí y un anillo. Yo, tenso como un cable, en el sofá; ella, modosa, en el mismo sillón donde se desparramó aquel exabrupto humano. ¿Cómo pudo fijarse en ese golfo ignorante? Debía actuar, antes de que fuera demasiado tarde. Me levanté, le extendí el ramillete envuelto en poemas y saqué la cajita. Puse una rodilla en el piso, pero sólo escuché su voz cantarina, acentuada con un tono de mortal ingenuidad.

—¿Sabías que Jorge y yo ya somos novios?

El trol me sonrió con su mazorca amarilla. Ella no parecía afectada. Sus ojos me contemplaban, sin sorpresa, exentos de lástima, mientras el alma se me escapaba en un aliento y mis entrañas se resecaban.

Ahora soy de piedra.

Helios y Selene

—¿Qué ves?

—Tierra dormida y ciudades despiertas. ¿Y tú?

—Poco se ve con la nube de humo que lo cubre todo. ¿Qué te perturba?

—La agonía de Gea.

—Ella no muere.

—Pero los humanos sí.

—Y eso qué.

—Me pregunto si nosotros dejaremos de existir cuando no haya ojos que nos vean.

Página web: Víctor Antero Flores

Adriana Azucena Rodríguez

2011-10-30T00:13:00.004-05:00

Adriana Azucena Rodríguez, es doctora en Literatura Hispánica por el Centro de Estudios Lingüísticos y Literarios del Colegio de México. Ha impartido clases de Teoría Literaria en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, la Universidad Autónoma de Chiapas y en la Universidad Autónoma de la Ciudad de México. Actualmente es profesora investigadora en la Universidad Autónoma de la Ciudad de México. La verdad sobre mis amigos imaginarios. México, Terracota, 2008. Como resultado de sus actividades de investigación, ha publicado varios artículos, reseñas y notas. También cuenta con publicaciones de obras de creación literaria.

CUENTOS MÍNIMOS A GRANDES RASGOS

(NODECÁLOGO)

1. Nunca renuncie a ser un Balzac, un Stendhal o un Proust, aunque de su pluma sólo surja una línea al año.

2. De los maestros, copie lo que hacen y no haga lo que dicen.

3. No sucumba a la tentación de llevar un extenso cuaderno de notas o de sacar mucha punta a su lápiz.

4. Recuerde que su nada efímero propósito requiere, sin embargo, de lo efímero: el sentido de la historia, la muerte del individuo, el chiste de moda.

5. Ande siempre al acecho de sus propios monstruos: dinosaurios, dioses, fantasmas, vampiros, reflejos en el espejo y entes similares; algunos como la madre, el hijo o el padre son espeluznantes.

6. No haga chillar a las pobres palabras, pero tampoco les permita salirse del huacal. Evite el desperdicio: que la situación se comprima en un puño y que lleve sus huellas digitales.

7. No olvide, nunca, al lector: su complicidad es imprescindible. Para mejores resultados, invéntese uno.

8. Redacte su relato: recorte, añada, hilvane, recorte nuevamente (esta cláusula, por ejemplo, podría ser recortada).

9. Si se atreve, ofrézcalo a la publicación, y espere pacientemente a que nadie lo tome en serio.

El presente decálogo pertenece al libro inédito Mini-Hiper-Ficciones. Otros textos de Adriana Azucena Rodríguez se encuentran en La verdad sobre mis amigos imaginarios. México, Terracota, 2008.

Tomado de El Cuento en red.

Alonso Díaz de Anda

2011-10-23T18:25:00.002-05:00

Alonso Díaz de Anda. Originario de Guadalajara, Jalisco, emigró en su adolescencia a la ciudad de Tijuana donde actualmente radica. Fotógrafo y escritor. Como fotógrafo ha participado en diferentes exposiciones individuales y colectivas como Acal-lux (Tijuana-2004, 2005, 2006), Vermehelo (Tijuana 2005), Santificarte (Ensenada, 2005), Terrones de sal y plata (Ensenada, 2006) forma parte del taller experimental de la Universidad Autónoma de Baja California al cual se integró desde el 2004. En el 2005 ingresa a estudiar la licenciatura en Lengua y Literatura de Hispanoamérica y en el 2006 funda y dirige la revista Magín. Ha participado en diferentes encuentros de escritores tanto regionales como nacionales. En noviembre del 2008 obtuvo el primer lugar en el III Concurso de Minificción organizado por la UABC. Es parte del consejo editorial del proyecto editorial independiente literaturalibre.com. También ha publicado en diferentes medios electrónicos e impresos a nivel regional y nacional. En junio del 2009 obtuvo una mención honorifica en el concurso 120 palabras convocado por Nortestación Agencia de Letras. Actualmente estudia el noveno semestre de la licenciatura en Lengua y Literatura de Hispanoamérica en la UABC, además de ser co-creador de la revista en ciernes Ka-Tet, publicación especializada en literatura de ciencia ficción y terror, al mismo tiempo que se encuentra preparando lo que será su primera publicación.

Relámpagos alados

Cuando los pelícanos son viejos como yo, y no encuentran más motivo para seguir viviendo, vuelan tan alto como pueden, casi hasta alcanzar las primeras nubes. Inadvertidamente, descienden sin más ni más, se convierten en relámpagos alados que tienen como único fin caer sobre las rocas de la bahía. Esto me contaba mi abuelo cuando paseábamos al atardecer por el malecón. Era una historia impactante, siempre me pareció una muerte sumamente poética. No obstante, es sólo la idea de volar lo que en realidad añoramos, ya que, les puedo asegurar que no fue nada poético cuando el abuelo se tiro de un doceavo piso.

Capital de oportunidades

Tijuana siempre ha sido una ciudad llena de oportunidades, piensas mientras bajas del taxi y te diriges a la plaza Santa Cecilia. Ahí se encuentra tu novia. Esperas darle una sorpresa ya que se supone saldrías tarde de trabajar. Llegas al Dragón Rojo y la ves besándose con otro. Pinche vieja güila, repites una y otra vez. Te apresuras a salir y entras al Bar Turístico para decidir qué vas hacer. Te sientas en la barra, pides una cerveza, pagas y enciendes un cigarrillo mientras meditas la situación. De súbito se acerca una linda joven y te dice alegremente, Hola, me llamo Melissa. Sonriendo vuelves a pensar, Tijuana siempre ha sido una ciudad llena de oportunidades.

El gemir de los gatos

Cuando niño, allá en el pueblo oía a medianoche el gemir de los gatos. Yo le decía a mi Tata Son como llantos de bebé, me dan mucho miedo. Él, tranquilo, respondía No te espantes, sé valiente. En cambio el señor cura me dijo que eran ánimas en pena, Le han vendido su alma al diablo. Tiempo después abandonamos el pueblo. Mi Tata encontró la fuente de la juventud eterna, y dijo En el pueblo jamás lo entenderán. Yo me sentí feliz por escapar de aquellos maullidos infernales; sin embargo, el día de hoy, me encuentro en este rincón de la casa, escuchando cómo del cuarto del Tata se escapa un prolongado y tormentoso llanto de bebé.

Ícaro

Ha reencarnado. Esta vez ya aprendió la lección. Aún así, en su ansia por llegar hasta el sol ha resuelto convertirse en político. Ahora en campaña regala a los votantes un par de alas de cera.

A la carrera

Los pantalones ágiles son gacelas que se sacuden al subir y bajar de cada paso. La camiseta empapada se ondea cual estandarte. Pulseras y collares se abrazan con fuerza para no ser despedidos durante la marcha. Los zapatos como bólidos corren esquivando obstáculos a toda prisa y es que, están por cerrar el centro comercial.

Página web: la brevedad, el silencio y otras voces

Jaime Muñoz Vargas

2011-10-14T23:17:00.000-05:00

Jaime Muñoz Vargas (Gómez Palacio, Durango, México, 1964), maestro, periodista, editor y narrador. Ha publicado las novelas El principio del terror (1999), Juegos de amor y malquerencia (2003) y Parábola del moribundo (2009); los libros de cuentos El augurio de la lumbre (1990), Las manos del tahúr (2006), Polvo somos (2006), Ojos en la sombra (2007), Monterrosaurio (microrrelato, 2008) y Leyenda Morgan (2009); los poemarios Pálpito de la sierra tarahumara (1997), Filius (1997), Salutación de la luz (2001) y Quienes esperan (2002); entre otros libros. Algunos de sus microrrelatos aparecen en la antología La otra mirada (Palencia, España, 2005). Ha ganado los premios nacionales de Narrativa Joven (1989), de novela Jorge Ibargüengoitia (2001), de cuento de San Luis Potosí (2005), de cuento Gerardo Cornejo (2005) y de novela Rafael Ramírez Heredia (2009). Textos suyos han aparecido en publicaciones de México, Argentina y España.

Autobiografía

Fracasé. Soy, como todo el mundo lo sabe, un perfecto desconocido.

Independencia

Tuvo todo para vivir holgadamente el resto de su vida, pero renunció a ese destino tan insípido, tan poca cosa. Hoy, dueño de todos sus movimientos, de toda su hambre, de toda su soledad y de toda su piojosa comezón, era feliz. Tenía ya el inmenso lujo de vivir sin ningún lujo.

Contra tirios y troyanos

Para cerrar con broche de oro, todos pusieron su granito de arena con el fin de erradicar —costara lo que costara, de una vez por todas, contra viento y marea, sin dar ni pedir cuartel— los lugares comunes.

Silencio

Con Sangre en el río, novela de 800 páginas, continuó la saga de los Bermúdez Luquín que comenzó hace veinte años. Aparecieron en ese lapso Familia en el abismo, Bosque de maldad, La espera taciturna, Cartas al vacío, Víspera de la ambición, Territorio enemigo, La puerta inexistente, Límites del encono, Marejada, Rojo en la niebla y Humo violento, novelas que ya configuraban, todas juntas, un mundo narrativo de dimensiones balzaquianas, diez mil páginas de violencia, amor, celos, heroísmos y traiciones en torno a los miembros de la familia Bermúdez Luquín. Para escribir eso necesitó silencio, soledad, aislamiento pleno. Siempre fue un hombre de pocas palabras.

Curso de ética

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Durante las primeras diez sesiones el profesor se dedicó a explicar que la delación era una de las manifestaciones más abyectas de la conducta humana. Los alumnos aprobaron el primer examen y el aprovechamiento fue total: las calificaciones no bajaron del 9 (nueve). Luego el maestro abordó otros temas: la mentira, la venganza, la irresponsabilidad. Lamentablemente, esos tópicos apenas fueron sobrevolados y la mayoría de los alumnos acusó notables tropiezos, y resultó entonces previsible que en los siguientes exámenes parciales se dieran caídas casi irreparables. Pero la nota final tuvo una posibilidad de mejoría. El profesor de ética reunió a los alumnos reprobados y, con voz suave, con ademán cómplice, persuasivo, les indicó que para salvar la materia podían llevarle, cada uno, mil pesos en efectivo. No hubo titubeos. Los alumnos desfilaron por el departamento del profesor y nadie osó denunciar a su maestro. Los alumnos aprendieron muy bien la primera parte de su clase: la delación es una de las manifestaciones más abyectas de la conducta humana. Gracias a eso rescataron una nota final satisfactoria y el curso les dejó, como era de esperar, una lección indeleble.

Página web: Ruta Norte Laguna

Dina Grijalva Monteverde

2011-10-01T22:19:00.001-05:00

Dina Grijalva Monteverde nació en Ciudad Obregón, Sonora hace ya varios febreros. En tiempos recientes ha adoptado por voluntad propia una nueva ciudadanía: fue aprobada su solicitud y es actualmente ciudadana de ficticia. Conoció de la minificción en los cursos de Lauro Zavala en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, en el primer año de este milenio. So pretexto de su tesis de doctorado viajó a Buenos Aires el 2008 y durante esa estancia, en el jardín de la casa de Belgrano de Luisa Valenzuela, nació como minificcionista.

Desde entonces Dina Grijalva se ha vuelto una hacedora y promotora de ese maravilloso género de la brevedad. Ha impartido e imparte talleres de minicuento y sus mejores alumnos publican en Timonel, una revista sinaloense promotora del cuento pigmeo. Cultiva un bonsái y sueña con un minicooper. Es catedrática en la Escuela de Filosofía y Letras de la Universidad Autónoma de Sinaloa.

En los próximos meses (así lo han jurado sus dos editoras) aparecerán dos libros de minicuentos de Dina: Goza la gula y Las dos caras de la luna.

Instrucciones para escribir un cuento virtual

Título: Viviendo en Virtualandia

El espacio es el ciberespacio (faltaba más)

El personaje protagónico es el cibernauta

El personaje oponente es el internauta

Las acciones son: chatear, mensajear, guglear, clikear, sembrar en la granja (virtual, of course).

Climax: los personajes hacen el amor digitalmente.

Desenlace: un irreversible daño del software los separa para siempre.

David

De día lo contemplaba entre los miles de visitantes de la Academia. Por las tardes se escondía detrás de alguna de las innumerables estatuas del piso superior y en la oscuridad bajaba anhelante hasta estar cerca de David.

Le acercaba un pequeño caracol del mar de coral, una gota del perfume de su pubis, una moneda de espuma o acaso un espejo invisible. Susurraba pétalos de vida y acercaba los latidos de su corazón al níveo, sedoso y firme pecho de su amado.

Una noche, apenas rozó con sus labios el hombro de su adorado, él olvidó siglos de mármol, descendió del pedestal y sus rizos parecieron movidos por un aliento de ángel. Se amaron con pasión de amantes primigenios.

Por la mañana, el vigilante dijo: qué extraño: hoy David sonríe.

¿Usted qué prefiere?

Mi amiga porteña hacedora de microrrelatos me dijo al pasar por la avenida 9 de julio: esa es la calle más ancha del mundo. Yo pensé: en México tenemos la más larga. Me pregunto: ¿qué será mejor: más ancha o más larga?

Las yemas de sus dedos

Me invitó a su sala privada; el calor de sus palabras recorrió mi cuerpo. Las yemas de sus dedos me llevaron con frenesí a la embriaguez del deleite: de mi interior brotó la fuente que me inundó toda y surgieron en mí voluptuosidades insospechadas. Alcanzamos el éxtasis al unísono. Nos despedimos todavía temblorosos de placer. Olvidamos intercambiar nuestros mails. Ahora navego en el ciberespacio sin lograr encontrarlo.

Fantasía feliz

El placer era tanto y tan intenso que exclamé: es como vivir un sueño y desperté.

Contacto: dina_grijalva@hotmail.com

Nalleli Sánchez

2011-09-29T10:00:00.004-05:00

Nalleli Sánchez (Guadalajara, Jalisco 1989). Estudiante de Psicología en la U. de G. Ha participado en talleres de narrativa en La Rueda (2007), con Jorge Vega (Colima, 2009); dramaturgia con Mario Cantú (2010); poesía con Víctor Manuel Cárdenas (Colima, 2009) y actualmente es parte del Taller Santa Margarita con Neri Tello. Colabora de redacción en la Revista Fotográfica La Membrana, en alasala (blog de Salas de Lectura en Jalisco). Trabaja con el grupo de Títeres El Tlakuache y es miembro del Laboratorio de Teatro Maíz.

Ha participado en lecturas a cargo de La OtraFil (2008), Fuzión y Letras (2008), CentrOrillas (2009). Ha publicado en la plaquet Palavratar (2011).

Una sirena mojigata prefiere usar la concha que el caracol cuando llega su período, aunque no pueda dejar de pensar en las anguilas.

—O—

Averótica creció hasta desplumarse entre los labios.

—O—

Colaboración: poetas caníbales mueren en éxtasis creativo.

—O—

Los globos de helio quieren llegar con su padre, aunque su madre cierre el cancel en la troposfera.

—O—

Comparte la noche, el vino y el cigarro. Si se extiende, es benigno destender la cama.

Página web: destendimiento de la cama

Contacto: s.nylha@gmail.com

Agustín Monsreal (2)

2011-09-28T23:03:00.000-05:00

DECÁLOGO (INDISPENSABLE) DEL PERFECTO CUENTISTA

1.- Antes de empezar a escribir tus cuentos escribe un Decálogo sobre cómo escribir cuentos.

2.- Si realmente quieres ser cuentista literario no empieces por conmiserarte y hacerte la víctima; deja la corona de espinas y el calvario para los poetas y los novelistas.

3.- Si eres un cuentista pobre, no te cases con una mujer pobre, pues nunca dejarás de ser pobre y pronto dejarás de ser cuentista.

4.- Detrás de un gran cuentista siempre hay una gran mujer rica. Así que después de escribir tu Decálogo sobre cómo escribir cuentos, asegúrate y cásate con una mujer rica y buenísima para moverte a sus anchas en el mundillo de las relaciones públicas.

5.- Detrás de una gran cuentista siempre hay un gran hombre rico. Así que después de escribir tu Decálogo sobre cómo escribir cuentos, asegúrate y cásate con un hombre rico que te permita moverte a tus anchas en el mundillo de las relaciones públicas.

6.- A imitación y usanza del fabricante de jaulas para grillos, procura no hacer nunca dos cuentos iguales.

7.- Si una coma es necesaria, úsala, y si no es necesaria, no la uses. Pero aprende a usarla, eso sí es necesario.

8.- Tal como el destino hace y deshace, haz tú con tus cuentos una y otra y otra vez hasta que queden sencilla y naturalmente perfectos.

9.- Más que buscar la originalidad, evita la uniformidad y procura que tus cuentos sean siempre amenos y contengan una profunda enseñanza para los hombres y las mujeres y también para el género humano.

10.- Escribir cuentos y acostarte con la mujer de tu mejor amigo son cosas que debes hacer sin sombra de remordimiento.

11.- Escribir cuentos y acostarte con el marido de tu mejor amiga son cosas que debes hacer sin sombra de remordimiento.

12.- Escribir cuentos y acostarte con tu mejor amigo (a) son cosas que debes hacer por gusto, porque se te da la gana y punto, no tienes por qué rendirle cuentas a nadie.

13.- Cuando escribas tu Decálogo sobre cómo escribir cuentos advierte que lo que le digas al cuentista será igualmente válido para la cuentista, así no tendrás que incurrir en repeticiones farragosas.

Fuente: Javier Perucho, El cuento jíbaro. Antología del microrrelato mexicano. Ficticia-Universidad Veracruzana, 2006.

Joaquín Guillén Márquez

2011-09-25T19:49:00.001-05:00

Joaquín Guillén Márquez (Ciudad de México, 1990) estudia literatura inglesa en la UNAM, ha colaborado en La Jornada Semanal, Tierra Adentro, Hermano Cerdo, Replicante, Punto en Línea, entre otros. Es editor en Cuadrivio.

Placer

Veo con claridad cada parte de tu cuerpo. De pronto todo es oscuridad. Ahora siento nuestro suave vaivén. Una mano que no es tuya se apodera de mis hombros. Escucho los quejidos de los que están a un lado de nosotros. Nos juntamos más, como si el calor no fuera suficiente. Alguien te separa de mí para ponerse en tu lugar. Logro identificar ese olor a sudor femenino. Después siento una respiración al oído. Regresa la luz y seguimos ahí: en el metro a las seis de la mañana.

Modus operandi

―A ver todos, por andar de pinches cabrones se las vamos a soltar dura.

En la estación Guerrero estaban diez personas acorraladas por cinco policías. Las personas que habían sido detenidas eran, evidentemente, comerciantes.

―No oficial, ¿cómo nos podemos arreglar?

―Nosotros no somos así, carnal, aquí a todos se los va a cargar la chingada.

Mientras los otros discutían, había dos que entre ellos se secreteaban.

―¿Tú a qué te dedicas? ―dice uno de los dos.

―Soy músico, estoy aprendiendo a tocar la guitarra pero no me alcanza para pagarme la escuela.

―¿Hoy cuánto sacaste?

―Nada, es la primera vez que lo intento en el metro.

―Y ya te agarró la pinche poli.

De pronto uno de los policías habló para todos.

―A ver, ustedes, cien pesos cada uno. Si no, aquí los vamos a tener por andar de cabrones.

Los vendedores de películas, música, dieron sus cien pesos. Menos uno.

―¿Y usted joven? ¿No se va a caer?

―Es que yo no traigo nada

―¿Qué es lo que vende? Chance si nos das algo de tu mercancía.

―No vendo nada, soy artista…

―¿Ya escuchaste, pareja? Que es artista…

Carnada

El asiento vacío es como carne en una jaula de leones hambrientos. No se puede estar seguro de quién lo ganará. La astucia de los pasajeros es increíble en esos casos. Pueden ir desde distracciones, pisotones, empujones, golpes, miradas, gritos como “¡Es mío, cabrón!” y hasta un piquete en los ojos. Una vez me tocó presenciar una alianza entre dos mujeres. La primera estorbó mi camino para que la otra avanzara, no sin antes empujarme. En una suerte de empatía femenina, las nuevas amigas disfrutaron de la comodidad y el entretenimiento que les causaba verme aplastado entre más personas.

El mal viaje (a Acapulco)

―Al metro, por favor.

―¿Cuál de los dos? Ya ve que estamos en medio.

―A Continentes.

―Está bien joven, ¿y esa maleta? ¿Va de viaje?

―Ah, sí. Aprovecho el puente…

―Pues usted ya se agarró el puentezaso, ¿o no?

―Sí, algo ―dije―. Sólo intento aprovecharlo.

―¿A dónde va? Claro, si se puede saber…

―No se preocupe, voy a Acapulco…

―¡Uh! Acapulco, yo fui, hace mucho… con un hermano, que en paz descanse.

―¿Y qué tal?

―¡A Acapulco no vuelvo a ir! Fue la primera vez que salíamos de vacaciones. Le digo que íbamos mi hermano, mi señora madre, que en paz descansen. No le voy a decir que mi hermano era muy influyente ni nada, pero era chofer del diputado de Ecatepec, y con sus ahorritos nos fuimos.

―¿Y por qué no vuelve a ir? ¿Tan mal le fue?

―Sí, es que tuvimos tres inconvenientes. Le digo que era la primera vez que salíamos todos juntos, entonces fuimos a la central. Le juro, joven, pero así, le juro que el camión nunca lo anunciaron, y tuvimos que pagar la mitad de cada boleto para que pudiéramos irnos de pie en la siguiente corrida, y pues ni modo. Llegando allá todo el pinche fin de semana llueve y llueve… a, no, miento, lo de la lluvia fue el tercer inconveniente.

―¿Y el segundo?

―Entré al baño de la central camionera y había un canijo que se me quedaba viendo. Me dije: “A ver si no me sale con que batea para el otro lado”. Le iba a llamar a mi hermano para que me cuidara, pero antes de eso se me acercó. Me voy orillando para que baje. Sigo, que según era un policía y que yo me parecía a un asaltabancos y que había matado a no sé quién. ¿Usted cree? Servido joven, son 15 pesos.

Primer amor

Cruzaron miradas. Él, en ese momento, lo supo. Ella era el amor de su vida. Su mirada era ésa, la de una amante en espera de nacer. Estiró sus manos, de verdad quería tocarla. Alcanzó a rozar su cuerpo y sus cabellos. Ella no se inmutó. Seguía dormida, en los brazos de aquella otra mujer que también veía en ella al amor. Después el sonido. La gente empujaba. Y él se alejaba de ella, también en brazos de su mamá.

José Luis Zárate

2011-09-18T12:17:00.001-05:00

José Luis Zárate Herrera. Puebla, México, 1966. Es uno de los más activos creadores actuales del género de ficción en México. Tiene una larga lista de reconocimientos nacionales e internacionales. Entre ellos el Premio Internacional de Novela MECyF en dos ocasiones: Voces del mar (2003) y La ruta del hielo y la sal (1998). En 2001 fue conferencista invitado en el Festival Internacional de Ciencia Ficción Utopiale de Nantes, Francia. Recibió la mención especial del Premi UPC de Ciencia-Ficció 2000, otorgado por la Universitat Politécnica de Catalunya por la novela Del cielo profundo y el abismo. Ganó el premio nacional Kalpa (1992) al mejor cuento mexicano de ciencia ficción de la década de los ochenta, convocado por la revista Tierra Adentro y el CONACULTA, por El viajero. El Círculo Argentino de Ciencia Ficción le otorgó el premio Más allá en 1992. Ha publicado, entre otros, los libros Hyperia (1999), Las razas ocultas (1998), Xanto, Novelucha Libre (1994) y La ruta del hielo y la sal (1998), considerado uno de los mejores libros de 1998 por el periódico La Jornada. Entre su obra más reciente se encuentra Quitzä y otros sitios (2002), y En el Principio fue la Sangre.

Desconcertadas

No sólo afilan aceros, no únicamente lanzan redes. Ante el espejo se preparan y practican la sinceridad. Pulen la alegría de cada sonrisa.

Saben que el verdadero triunfo es derribar un hada sin tocarla.

Que sean ellas las que lleguen, ligeramente desconcertadas, a entregarse a los cazadores.

Poco

Poco sabemos qué ve cada persona en un hada. Algunos usan adjetivos: maravilla, magia, misterio. Otros renuncian a tratar de explicarlo siquiera. Los cazadores, desde sus escondrijos, observan atentamente esos encuentros. Miran los rostros, los gestos, las sombras y luces que bailan en las miradas. Mientras no comprendan ese instante saben que aunque atrapen un hada no la habrán capturado por completo.

Sol

Las llevamos al campo, con aprensión las vemos moverse sin muletas. En su espalda se agitan los muñones. Como hojas de otoño se fueron cayendo las alas, les recordamos. Ellas nos sonríen dulcemente y disfrutan del sol y la tarde.

—Recuerdos, momentos, sensaciones —nos dicen.

Nos miran con un poco de compasión.

—No hacen falta alas para volar —afirman las viejas hadas.

Cuando todos tengamos una

Cuando se decidió que todo el mundo tuviera un hada madrina creímos que todo sería diferente, pero las hadas más poderosas gustaban de cumplirle caprichos a reyes y emperadores y ello anulaba la magia modesta de las hadas proletarias que no podían explicarnos por qué continuábamos en crisis.

Una

Era un plan a largo plazo. Seleccionar a las más bellas, las más frágiles, las más etéreas. Educarlas en las artes de la tierra, criarlas en la vegetación, el bosque y los ritmos naturales, dejarlas creer en la magia, dotarlas de delicadas alas, subir con ellas a los enormes riscos, mirarlas caer, sonriendo, seguras, con el convencimiento pleno del vuelo.

Con que una lo logre, las hadas habrán regresado.

Serie: Escuela

Los genios no van a la escuela porque se dispersan fuera de sus botellas.

—0—

Durante el examen de clonación hay que copiar al compañero de junto.

—0—

Privatizadas las escuelas (autosustentables, les dicen) cada 10 minutos los maestros detienen la clase y explican la virtud de algún producto.

—0—

Un albañil construye 1 metro cada 25 minutos. En 3 horas ¿cuántos construyó?

El niño Einstein demuestra que el tiempo es relativo y reprueba.

—0—

De entrada todos están reprobados en la escuela de hackers. Sólo quien manipula sus calificaciones en el control escolar pasa.

Página web: CUENTA ATRÁS…

http://twitter.com/ #! / joseluiszarate

Josué Barrera

2011-09-09T00:51:00.001-05:00

Originario de Torreón, Coahuila (1982), ha vivido en Tamaulipas, Nayarit y más de quince años en Sonora. Es Licenciado en Psicología y Maestro en Ciencias Sociales en la línea de investigación de Estudios Históricos de Región y Frontera por El Colegio de Sonora. Fue director de la revista literaria La línea del cosmonauta (2005-2009) y desde 2007 coordina el archivo electrónico de literatura sonorense “Proyecto Faz”. Sus temas de interés giran en torno a las políticas culturales, revistas literarias e historia cultural. Es autor de los libros de cuentos: Conducta amorosa (Instituto Sonorense de Cultura, 2007), Pasajeros (Jus, 2010) y La brevedad constante (Universidad Autónoma de Coahuila, 2011), así como compilador de Naves que se conducen solas: narrativa en Sonora (Forca, 2011).

Los textos que aquí se muestran son de su libro de cuentos cortos La brevedad constante.

Asfixiada

Despertó de un terrible sueño: había soñado que Rodrigo tenía relaciones con ella. No le alcanzaron los golpes para quitarlo de encima. Su debilidad ante él, permitió que le arrebatara la blusa, le subiera la falda e introdujera su miembro con rudeza. Ella gritó, golpeó, arañó a Rodrigo, odiándolo, deseando que se muriera, que esa escena no fuera real sino una de esas pesadillas que tenía. Lo siguió sintiendo encima de ella, su cuerpo se debilitó, sus fuerzas cesaron y accedieron a los impulsos de él. Lo odió tanto que cerró los ojos para no ver el resto del acto, y siguió pensando que eso era parte de un mal sueño hasta que sintió que él se alejaba. En ese momento despertó. Se halló en la cama con su cuerpo lleno de sudor, agotada, asfixiada de sentirlo y a un lado de él, quien dormía en paz.

Los tiempos de Sade

―¿Qué pasaría si los personajes masculinos de Sade vivieran en estos tiempos? ―preguntó el Señor H.

―Seguirían siendo sacerdotes ―respondió el Señor U.

Pieza

Encontrar una pieza de rompecabezas mientras caminas por la calle es señal de que las cosas no están bien. Se piensa entonces que hay un mundo incompleto que se ha detenido por fallas mecánicas o que hay una persona que ha perdido una parte de sí.

El principito

El principito aparece entre las grandes dunas que adornan el desierto. Camina pensativo con el pelo desaliñado. A lo lejos reconoce la figura de un piloto que ha tenido que aterrizar por emergencia en ese páramo. Decide acercarse. En vez de ayudarlo le pide que le dibuje un cordero. El piloto accede. Después conversan. El principito le cuenta todos los sitios que ha recorrido y las personas que ha conocido en cada lugar. Al terminar su historia se marcha. Atraviesa despacio las grandes colinas de arena hasta que desaparece, inhóspito y solitario, al abrir la puerta del camerino.

Confesión

Antes de que mi víctima hable, lo confieso: yo lo maté.

Norma Salazar

2011-09-03T22:10:00.001-05:00

Norma Salazar (México, D. F.)

Investigadora literaria. Responsable del Archivo del poeta Francisco Cervantes Vidal. Doctora en Letras. Escritora.

Libros publicados: Cantos lejanos (1999), Cuadro al Óleo (2005), Cariátides mudas (2010). Ha participado en coloquios internacionales y nacionales de literatura mexicana e iberoamericana asimismo en encuentros poéticos.

EL IMPERIO DE LAS ESTALACTITAS

Gotas cálcicas

las estalactitas

son las joyas

colgantes

de las cavernas.

Ante sus filosas

puntas dejan

al postrarse

el souvenir

por la

vida.

Reflejo opaco

de su

agualuz

ocre

en la

inercia.

Dejan fisuras

de vida

inciertas

y no

permiten

la luz

exterior

que se

esconde

en los

atajos.

Siempre altivas

con

pies

de cabeza

respiran

eterna

paz

evocan

alhajas añejas

penetran

entre las

sombras amigas.

Punta a punta

absorben

conciencias

que dejan

caer

nuestra

espalda.

Estalactitas blancas

estalactitas inmóviles

voces viajeras

que

enmudecen

guardan

su alma

adentro

de las

cavernas

paralizando

vida oscura.

A DOS TIEMPOS, UN INSTANTE

En una espera sin tiempo

llegó tu caminar

con la respuesta al reloj

y tu mirada fija.

En una gota de azúcar

disolviste el atraso

hablaron los contratiempos

en sorbos de café.

Instante:

donde la herida de la risa se aviva

donde la angustia de la espera se muere

donde la agonía de la esperanza aparece

donde la gotasal se extiende a mares

donde tu hombro se encoge

y reaparece tu efímera pregunta.

En un reloj sin manecillas

en un pensamiento sin mente

se derramó el llanto del sauce.

Mí tiempo acabó

silenciaron mis horas

hasta que de las últimas hojas cobrizas

retoñó un ramillete de tu voz.

En un instante renace la voz y el llanto se seca

en tu tiempo prolifera la compañía y la soledad se extingue

en tu brazo se esconde la tristeza y la oscuridad se marchita.

Instante:

donde el río se vuelve bellotas

donde la viña se vuelve montaña

donde tu mano extiende alegría eterna.

Nuestros dedos acarician las mudaslíneas que han tocado

el transcurrir de la vida un roce de tu aliento en mi hombro

y mi sombra no vuelven a enredarse.

Con una gota de tu aliento

con el sudor de tu mirada

y el eco de tu silencio

navegare en ligeros barcos de viento.

Un reloj sin marcar el tiempo

que sea

el refugio de arenas.

Correa de piel

con leyenda

de nombres

marcados.

Instante:

raíz del Génesis

refugio

al alba

en algún Crepúsculo

palabra tatuada en nuestro infinito

Instante.

GOTAS DIÁFANAS

Gota de vidrio

que cae

de la cueva

a las astillas mocosas

de la existencia.

Gota cubierta

de cristal

solidificada

en la oscuridad.

Gota vacía

que retrata

la luz

hacia la nada.

Gota emplomada

cuyos pensamientos

desvarían

de un

pasado remoto.

Gota caliente

con sonido

hueco

que sólo escucha

el lóbulo del oído.

Gota saltarina

que deambula

en el

hábitat brumoso.

Gota salvaguarda

que abunda

consuelo

al libre albedrío.

Gota tormenta

que rescata

la sed humana.

Gota destellada

que viaja

sobre superficies roídas

y limpia

el hormiguero mundano.

Gota inoportuna

con tu lagrimeo

paralizas

mi ritmo citadino.

¿Cómo logras transmitir calor a pesar de la oscuridad que rodea tu transparencia?

¿Cómo puedes exaltar pensamientos pacíficos a pesar del hueco que presumes?

Tu pasado pesa

tu presente abraza

tu futuro enriquece.

Quisiera humedecerte en mi piel

y exprimir esas sales que te entristecen

que te impiden en ser una gota, una gota dulce

que flote sin prisa sin presión en medio

de esta atmósfera densa y pesada.

Welcome to Jerusalem

Oh Dios de los ejércitos,

vuelve, mira desde el cielo

y contempla; visita tu viña

y protégela, ya que

tu mano la plantó

SALMO 80, VERSÍCULOS 15-16

(Escribo esta breve postal de mi viaje a Medio Oriente en una mañana calurosa de julio:) al fin, llegamos al campestre paisaje a orillas del desierto de Judea, donde la ciudad se levanta sobre varias colinas anchas y de escasa vegetación, nos detenemos un momento, esperamos junto al muro para poder cruzar una impresionante barricada de concreto y coronada por alambres de púas.

Soldados israelíes con rifles en mano nos examinan los pasaportes, contemplo en silencio que ningún civil israelí debe cruzar por orden militar.

Miro con cierta prudencia el ambiente, todavía puede observarse algunas casas antiguas que están construidas de roca amarillo pálido, incrustadas a lo largo de calles empinadas y angostas.

A Belén y a Jerusalem sólo las separan 9.5 Km en una angosta división geográfica de la región; eso las coloca en territorios diferentes, es decir, Belén se encuentra en Cisjordania, en territorio azacaneado por Israel a causa de la Guerra de los Seis Días, en el año de 1967. Es una ciudad Palestina con residentes musulmanes y con docenas de terroristas suicidas.

Seguimos en espera.

Nos han autorizado el paso, acto inmediato se abre una puerta corrediza de acero, los soldados se hacen a un lado del muro para dejarnos pasar. Sigo observando. De pronto la puerta se cierra de un golpe.

Ahora nos encontramos en Belén, al ir subiendo por la empinada pendiente mis primos y yo volteamos y advertimos cómo se extiende la serpiente gris del muro que ondula con torres cilíndricas de vigilancia.

Belén poblado tan reverenciado por las hordas mundiales, es uno de los lugares más conflictivos de la Tierra.

Me llama la atención unos hombres sentados, sorben un exquisito café árabe en un estanquillo al aire libre mientras la carne de carnero gira en un asador goteando grasa.

Aquí estamos, en el blanco de este volátil lugar, rodeado de asentamientos judíos y campos de refugiados, encerrado tras un muro. Y escondido a la vez entre un bosque de minaretes, la Iglesia de la Natividad, en el cruce de caminos del mundo -la interacción añeja entre Europa, Asia y África-, invadido a lo largo de su historia.

En Belén citan la Biblia, otros recitan el Corán y unos más cantan laTorá. Prosigo mi viaje. Este país nos muestra sus medias tonos entre sus campos nos deslumbran la pupila con sus olivares, unos más evocan a nuestros oídos su narración histórica, mientras yo me pregunto, ¿cuándo se llega a la condescendencia por un trocito de tierra?, ¿dónde está la cordura humana?, ¿y la paz?

Iliana Vargas

2011-08-27T22:55:00.001-05:00

Iliana Vargas nació en la ciudad de México en 1978. Escribe narrativa y poesía, y se especializa en el cuidado editorial. Estudió Letras Hispánicas en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Ha colaborado en las publicaciones impresas y electrónicas Asfáltica, Axxón, Azoth, Blanco Móvil, Cariátide, Brevedades literarias, Cronopio, Hysterias, Grietas, Pasquín Literario y Fatal Espejo, así como en programas radiofónicos dedicados a la literatura. Su trabajo se ha incluido en las antologías de cuento y poesía: Códices en el asfalto. Narradores de la ciudad de México 1970-1990. Generación literaria del Bicentenario (2010); Antes de que las letras se conviertan en arañas (2006); Segunda palabra (2006) y Hasta agotar la existencia III (2007).

Disfraz

Regresaba de un baile de disfraces. Había escuchado la música desde un respiradero de toronjil. Su cuerpo se desconfiguraba cada tanto a causa de los estertores provocados por los piquetes clavados en sus oídos: la música, cántico de avispas embravecidas, le provocaba parpadeos incontrolables. Salió con premura, perseguida por el zumbido que no cesaba, que perforaba todas sus terminaciones nerviosas.

Amanecía cuando entró al edificio. Abrió la puerta del departamento deseosa de algodón para sus oídos, preguntándose si le servirían las almendras que había dejado remojando en la cocina, porque, después de registrar el baño y el clóset de su recámara, descubrió que algodones no tenía. Insistente, la sutileza del sonido se mantenía constante: gas en fuga rociando cada espacio que ella recorría en busca frenética de silencio hasta que, desesperada por la ineficacia del papel de baño para tapiar sus orejas, fue metiéndoles trozos de ese fruto ya endeble que terminó por rellenar su cuerpo, primero hasta la inconsciencia y luego hasta la explosión. Los titulares atinaron sin exagerar por vez primera: LA ENCONTRARON REVENTADA DE ALMENDRAS.

Oniria

Un caballo de mar asomó su trompa azulada por la ventana. Ella le preguntó si el aire helado le sabía a plancton y espuma. Él remojó sus antenas en el café que ella bebía y dibujó sobre la mesa una nube de medusas. Electricidad en los ojos, dijo ella. Acertijos transparentes en tu lengua, dijo él. Ella voló tras la nube. Él hizo sangrar su trompa y tatuó en la ventana un talismán de sueño verde en el que a la tierra le nacía otro planeta, y mientras lo paría se carcajeaba de manera tan brutal, que a cada sacudida expulsaba montones y montones de humanos y otros seres indeseables, ofreciéndolos a las fauces ardientes del universo.

Mímesis

En sus ojos explotó una nebulosa. Su mirada carbonizada dibujó en mis labios el secreto de un nuevo designio astral: el lenguaje se mimetizaría en pulsación de estrellas arremetidas contra valles ásperos: caleidoscopio de escamas subaéreas y murmullos supraterráneos: sólo síncopes de ¾ marcando el avance de la espiral nubosa que atraviesa los caminos vertebrales hasta descamar la piel de cada lengua repleta de certidumbre sintáctica.

Tú

Nuestra vida está poblada de enredaderas y secretos que explotan en flores y bulbos brillantes que nos hacen olvidar las raíces oscuras que a momentos asoman sus ojos claros de entre la tierra. Yo tengo muchos ojos así que parecen dormidos y que de pronto parpadean y gritan. Yo tengo flores de navajas adheridas a los dientes que brotan como espuma de carbón sulfatado. Yo tengo el desatino de ser como mi otro yo. Ese no: el otro.

En sobre lacrado

Amortiza los ojos invadidos por la luz que contrae el iris, la pupila, la retina ―a ella la desgarra― y descubre el vaho mortecino invadido por moscas sanguinarias, carroñeras, montadas en cubos de azúcar y hongos incrustados en derivados lácteos adheridos a la costra espesa sobre la alfombra.

Al lado, veteando el mármol recién pulido, el cuerpo que le perteneciera hasta hace unos minutos luce un vestido de papel de china azul turquesa, elegancia dispuesta para su llegada a la fiesta de la muerte. No hay cicatrices ni marcas de violencia en su piel verdeaceitunada; sobresale, acaso, la incrustación del sello lacrado en forma de moño sobre su pecho, que ella afina retirando los escurrimientos de cera antes de acudir al llamado en altavoz con que se anuncia la obertura del baile.

Mónica Sánchez Escuer

2011-08-21T13:32:00.002-05:00

Mónica Sánchez Escuer (Ciudad de México) es licenciada en sociología por la Universidad Nacional Autónoma de México y maestra en creación literaria porla Unversidad de Texas. Ha impartido cursos y conferencias sobre literatura, sociología, traducción literaria y cultura en diversos foros académicos. Su narrativa, poesía y traducciones han sido publicados en suplementos culturales, antologías y revistas literarias en México y Estados Unidos. Ha sido becaria de la UNAM, Universidad de Texas y del programa de Jóvenes Creadores del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes (FONCA) en la categoría de cuento. Ha sido ganadora del University of Texas Literary Contest en narrativa (2005) y del The Frank McCord Memorial Poetry Prize (2006).

Viuda

La oscuridad de la finca se prolonga por el bosque y le ensombrece el sueño. Las delgadas cortinas no pueden contener la penumbra que se asoma, tampoco las densas voces de la noche que arañan la ventana. Tiene frío. En el lado izquierdo de la cama, la mujer dobla su cuerpo sobre la huella ausente. Unos débiles rayos salen de la lámpara que no quiere apagar. Hace meses, desde que él se fue, duerme con la luz encendida.

Cierra los ojos y se cobija bajo el lumínico tacto.

Dos horas o tres. Un ruido cae en su oído y la despierta. Intenta descifrarlo pero su memoria adormecida apenas reconoce el seco golpear del corazón en su cabeza. Afuera no se escucha nada, sólo el ronco murmullo del aire. La mujer permanece inmóvil unos segundos, luego se atreve: apaga la luz. Su almohada la recibe tibia, le acaricia el cabello. Ella cierra los ojos. No duerme. A los pocos minutos, unos ruidos en el piso de abajo la sorprenden y le arquean la espalda. Mira la tenue raya de luz que se filtra por la puerta cerrada. Escucha el rechinido de la escalera. Se desprende de las sábanas que abrazan su pecho acelerado. Camina. Busca en la cómoda: ahí está, cargada, fría. La duela vieja le anuncia la proximidad de los pasos. El arma sostiene sus dedos nerviosos. La puerta se abre: una bala y dos alaridos estallan.

El cuerpo del marido cae.

Suite

Alguien toca y alguien mira.

La música suena dentro. El viento, absorto, lame los vidrios temblorosos. Puertas y ventanas buscan los restos del sol, las horas de paz entre los árboles. Han dejado los días de lluvia, las tormentas eléctricas. Se abren de par en mar: reciben el aliento del agua y los besos naranja deldía, sacan a pasear los ojos de ella, la música de él. Cae la noche. Ventanas y puertas se vuelven cuadros de luz que alumbran los pasos oscuros del paisaje, aparadores de carne que la luna espía.

Alguien toca y alguien, en silencio, dulcemente, lo deja entrar.

A mis espaldas

Crecen voces, látigos, silencios. Y dedos y lenguas y labios. Todo vuela. Mi espalda es un nido de alas.

Desbocados

Una sobre otra, las bocas se confunden: abrazan los bordes, los rebosan, derriban el horizonte encendido de sus líneas. Rompen olas sobre las playas de la lengua, se sumergen entre la sed y el océano profundo que las bebe. Los labios encarnan, uno en el otro, prueban la mezcla de sal y de secretos, ríen, acarician la piel adormecida: se desprenden.

Lentamente vuelven a ser boca.

Correo digital

Ella esperaba la carta, pero recibió sólo el timbre postal con las orillas chamuscadas y su correspondiente sello de tinta en cuyas letras apenas se distinguía el lugar y la fecha de envío: París, Mercurio, 26 de octubre del año 2221. El cartero, entregándole una cajita, le explicó que le traía, como servicio especial, el dedo que cubría el timbre y sostenía la carta justo en el momento en que una ráfaga de fuego, tan común por esos lares, arrasó con la oficina de correos.

Sitio web: Historias baldías.

Luis Bernardo Pérez

2011-08-14T20:27:00.003-05:00

Luis Bernardo Pérez nació en la Ciudad de México en 1962. Es licenciado en Filosofía por la UNAM y se desempeña como periodista cultural. Ha ejercido la crítica literaria y cinematográfica en periódicos como Excélsior, Ovaciones, La Jornada, Unomásuno y 1900. Es autor de los libros de cuentos Retablo de Quimeras (2002), Cuentos para los días de lluvia (2002), Fin de fiesta (2008), El extraño regalo y otros cuentos (2010). Cultiva la literatura fantástica y de terror desde una perspectiva irónica y humorística. Sus relatos han formado parte de diversas antologías, entre ellas el volumen Relatos de brujas, vampiros y hombres lobo (Reader´s Digest). En 1998 ganó el Concurso de Cuento brevísimo, convocado por don Edmundo Valadés.

Castigo

El castigo impuesto a Prometeo por el vengativo Zeus todavía despierta nuestra compasión. Llenos de pena, imaginamos al hijo de Japeto y Climene encadenado a su solitaria roca con las entrañas expuestas a la voracidad de un águila. Sin embargo, nadie parece sentir lástima por la hastiada ave, la cual desearía poder cambiar de menú aunque sea una vez por semana.

Sirenas

Como es bien sabido, hay en todos los puertos del mundo por lo menos una taberna en la que, a cambio de un vaso de vino o de algunas monedas, algún viejo marinero relata sus largas travesías y sus amores breves e intensos con las sirenas. ¿Habrá bajo el mar lugares donde las viejas sirenas narren sus antiguos amores con los marineros.

Aviso

Un aviso fijado a la entrada del viejo puente de madera informa a los viandantes que están ante un monumento histórico. También advierte a los suicidas potenciales que, con el objeto de preservar la dignidad de la construcción, se abstengan de lanzarse al rio desde allí y les recuerda que la ciudad cuenta con otros puentes -más modernos y funcionales - que pueden ser utilizados para el mismo fin.

Jim

Como tantos niños retraídos, yo también tuve un amigo imaginario. Lo llamé Jim, como el muchacho de La isla del tesoro. Fue el compañero inseparable y el aliado incondicional de mi solitaria infancia. Anteayer, después de casi cuarenta años de no pensar en él me lo encontré por casualidad camino a la oficina. No fue difícil reconocerlo, pese a que ahora viste traje de tres piezas y peina canas. Nos dimos un abrazo y hablamos del pasado, de nuestros juegos y travesuras. Hubiera querido quedarme a conversar más tiempo pero ambos teníamos prisa, así que intercambiamos números telefónicos y prometimos reunirnos un día de estos.

Penélope

No es que Penélope haya dejado de amar a su anciano marido. Sus sentimientos hacia él son todavía tan firmes como la escollera que defiende a Ítaca de los agravios del mar. Pero es cierto que algunas tardes ella debe disimular el fastidio que le produce escuchar a Ulises contarle, por enésima vez, la caída de Troya, la estancia en la isla de los feacios, su enfrentamiento con el cíclope Polifemo o algún otro capítulo de su dilatada aventura. En esas ocasiones ella añora un poco la época en la cual tejía y destejía ―plácidamente y en el más completo silencio― el delicado velo de la espera.

Francisco Tario (1911-1977)

2011-08-07T11:04:00.003-05:00

Autor fantástico, marginal, excéntrico y de culto, generacional y literariamente muy próximo a Juan José Arreola y Juan Rulfo, con quienes tiene en común que se atrevieron a crear un universo personal y fueron demiurgos de sí mismos. En su juventud fue portero de fútbol, astrónomo, pianista, propietario de una sala cinematográfica. Escribió entre otros, los libros de cuentos La noche (1943), Tapioca Inn: mansión para fantasmas (1952) y Una violeta de más (1968); las novelas Aquí abajo (1943) y Jardín secreto (1993); las piezas teatrales de El caballo asesinado (1988) y los aforismos de Equinoccio. Tario permaneció en la sombra durante décadas por la rareza de sus escritos y de su vida, su carácter huraño y asocial, sólo concedió una entrevista en su vida. Respecto de la atmósfera de sus textos, Esther Seligson la define como de “cuento de horror, nebulosa e inmisericorde”, y acerca de la sensación de irrealidad que provoca, explica que “no proviene de que a la realidad le falte o no coherencia, sino de la incapacidad de percepción del hombre, de la limitación de sus sentidos, de ahí que todo resulte de pronto tan extraño e inesperado, tan enigmático y extravagante, y tan risible”. Aún así está considerado tardíamente, uno de los grandes escritores mexicanos del siglo XX.

Su obra cuentística completa se halla en Francisco Tario, cuentos completos (2 volúmenes, 2002).

¡Qué quietud la del mar embravecido, la del cielo tormentoso, la del fuego en el bosque, comparadas con la loca, desenfrenada, frenética aceleración de este nacer y morir de hombres!

―0―

Pero vendrá un día la santa, bendita, prodigiosa revolución de las estatuas. ¡Y ay de aquél que para entonces no se haya petrificado!

―0―

—Ave María Purísima. —

¿Y usted quién es?

―0―

Nadie ha explicado satisfactoriamente lo que es la noche. Y mucho peor que nadie, del modo más brutal y rudimentario, los astrónomos. ¡Oh, qué tiene que ver la noche de los prostíbulos, y los templos cerrados, y los hospitales, con la noche de que hablan los astrónomos!

―0―

—¡Toma! —le dijeron.

Y con lágrimas en los ojos recibió de no sé quién el título de abogado.

—¡Toma!

Sintió cómo que se había muerto.

―0―

Eternidad — un punto. Pero un punto hueco dentro del cual se halla el infinito. Con Dios y todo y toda la música que se ha escrito.

―0―

Todos, al morir, debiéramos tener en frente un espejo.

―0―

Pero hay sobre todos los hechos humanos un complejo y abrumador misterio: el que nace ciego.

Y hay asimismo un enigma tenebroso, lleno de inexcrutables augurios: que el hombre expire con los ojos abiertos. Con los ojos abiertos, espantados, como haciéndole una gran falta, quietos, sin pestañear — uno dice que fijos en el muro.

―0―

Precisamente en eso la humanidad descubrió su ignominia: en el muro. En el primer muro que rodeó un túmulo, una huerta. Fue el primer brote de rebelión.

―0―

Aunque para que una luna de miel sea perfecta precisa ante todo que los cónyuges sean pequeñitos, creyentes, modosos, muy blancos. Y que, de preferencia, uno de ellos resulte violado por el propio negro del pullman.

―0―

Esa luna agónica, escrofulosa, de grandes pupilas extáticas, que aparece extemporáneamente en las radiantes mañanas de sol.

Luna inútil y sin brillo, partida generalmente por la mitad, y arrumbada en cualquier rincón del cielo como un preservativo sobre una cama de latón a las diez en punto de la mañana.

―0―

El libro, el amigo del hombre. El perro, el amigo del hombre. La tierra, madre del hombre. El hombre, hermano del hombre. ¡Endiablado lío de parentescos!

―0―

Aquél que no sepa nada sabrá más que ninguno. ¡Oh, la dulce ciencia de saber ignorar las cosas! Ser un divino ignorante de tres años.

―0―

Vete a tu cama y ronca, que no tardarán en penetrar en tu alcoba aquellos que duermen en la calle. Claro es que tú fingirás no darte cuenta. Claro que a la mañana siguiente dirás riendo a tu mujer:

—He tenido una extraña pesadilla.

Pero ahí quedan en el aire sus alientos, y en tus oídos su llanto, y el temblor de sus cuerpos en tu cuerpo. Esto lo sabes tú; lo saben todos y se lo guardan. Es un tremendo secreto.

―0―

Sentir miedo — llenarse de humo por dentro.

―0―

Yo — es decir, el universo en masa.

―0―

Tú — algo que no conozco, que apenas distingo, que me recuerda algo.

―0―

Desconfías de tu sangre, de mí, y en cambio, no pones el menor reparo en dormirte. Así, solo, indefenso, en las tinieblas más pavorosas, en el abandono más tentador, en la postura más apropiada, listo.

―0―

—¿Y de qué ha muerto?

—De muerte.

*Con agradecimiento al maestro Ricardo Bernal por proporcionar el libro Equinoccio para esta antología.

Javier Reséndiz

2011-07-26T23:43:00.007-05:00

Javier Reséndiz, Ciudad de México.

Este era un capitán

con fama de corsario

que trepado en la vela remaba

como polizón de su propio barco.

Venta de garaje

—¡No, por favor! ¡No hagas eso! ¿Quién mejor que yo para procurarte fantasías y un mágico mundo en el acto?

—Lo lamento —le contestó Alicia al conejo—, pero ya estoy cansada de tus prisas y precocidades. Quiero calidad; y para lo que me das, prefiero al gato.

El viaje

Viajó hasta ese rincón del universo para protestar ante Él por las miserias humanas y para hacerle entender que las diferencias de color entre los hombres eran causa de los sentimientos de superioridad, de ambición, de envidia y de temor, provocando con ello que se mataran entre hermanos.

Y en representación de la humanidad gritó de frustración. Gritó de dolor y gritó de impotente enfado ante lo que acabó por comprender en ése sitio; pues en vez de encontrarse cara a cara con un ser divino ―un ente descomunal―, sólo vio un trono de piedra que los eones habían derruido y entre los restos encontró un polvoso cartel que decía:

“SEDE OFICIAL DE LA DIVINIDAD”

―VACANTE―

Otros tiempos

En los tiempos de María Soledad habían tres premisas, de las cuales, dos, eran las más importantes: ir a misa los domingos, no permitir que las sábanas amanecieran manchadas de sangre —si se era soltera— y no aporrear al marido en caso de descubrírsele infiel.

También había una nutrida reglamentación sobre las buenas costumbres, además de prohibiciones impuestas por la “Liga de la decencia” a toda mujer honorable, pero por sobre todo a las casaderas. A saber:

Las medias de seda sólo estaban bien para las putas, cachondear en la mesa —relamiendo la cuchara al tiempo de lanzarle furtivas miradas al caballero en cuestión— también sólo era correcto en caso de ser puta y ni qué decir sobre fantasear acerca de obtener placer durante el coito, pues eso, redundando, sólo era cosa de putas.

Y aunque en su pueblo no hubo sino hasta mucho tiempo después una casa de citas, cuántas vírgenes y no vírgenes había en esos tiempos, sí señor, que lo hubieran dado todo por adelantarse a la inauguración y sentir por las noches como una puta.

Temet nosce

1.- Cada paso que das en la oscuridad, te lleva hacia la luz que iluminará tu horror.

2.- “Soy una muñeca, la muñeca de cada uno de ustedes. Soy lo que ustedes quieren que sea [...] Soy su juguete... Háganme la pregunta que deseen pero de antemano les digo que la respuesta no será mía sino de ustedes.” (Vislumbres de la India, Octavio Paz).

3.- “No vienes a tomar una decisión, sino a entender por qué la tomaste.”
(The Oracle, Matrix).

Son las 4:30 de una tarde de verano. Tienes ocho años y dibujas una selva prehistórica llena de dinosaurios. Tomas el lápiz de color rojo y coloreas con él los ojos del Tiranosaurio. Te alejas unos centímetros y asientes. Sí, ese color le va que ni pintado.

Son las 11:10 pm. Estás en la calle, tienes veinte años y esperas en la oscuridad de la noche mientras aspiras la nicotina de un cigarrillo. Te recargas en la pared, levantas tu pie izquierdo y lo plantas sobre ella. Das una última calada y avientas lo que queda del cigarrillo. Acompañas con la vista su trayectoria. Va dando giros en el aire, pega en el poste de la luminaria, cae al piso y finalmente lo ves desaparecer por la alcantarilla. Hace frío, el cielo está limpio y se pueden ver todas las estrellas.

Nuevamente son las 4:30, en esta ocasión a.m. Tienes 53 años y dentro de treinta minutos sonará tu despertador. Pero el teléfono se le adelanta. Te saca de tus sueños el repiqueteo. Soñabas con malvas y con puentes sobre un río de color ámbar. Levantas el auricular y una voz burocrática te da el parte antes de que salga en las noticias matutinas. Tu hijo fue asesinado en un pleito de tránsito al poco de salir de un evento.

Miras la punta encendida del cigarrillo, pero no la ves a ella, lo que ves es uno de los ojos rojos de un Tiranosaurio hambriento y voraz que te tiene contra la pared y te vigila al acecho. Lo avientas y es tu vida la que miras desaparecer por la alcantarilla. El cielo está cerrado, nuboso. En tu mente timbra incesante el repiqueteo del teléfono y, cada que levantas el auricular, en lugar de exclamar ¿Aló?, preguntas ¿Por qué?

Están sucediendo cosas

En su inicio fue un acontecimiento difícil de digerir para muchos de nosotros y lo calificamos como un acto más de la charlatanería comercial que nos abrumaba por momentos en aquella época...

Con el tiempo fuimos asimilando que era verdad y nos acostumbramos a la idea de que no estábamos solos, al grado de considerar aburrido y hasta fastidioso tener que convivir con formas de vida alienígena, pues entendimos que no sólo han existido desde siempre, sino que, como se constató poco después, nos atiborran en número incuantificable...

(en especial si tomamos en cuenta a los miembros de esa extraña especie que son como corpúsculos energéticos casi indetectables para la vista y cuya cantidad es prácticamente infinita)

...y que están presentes en todos nuestros actos de vida, desde el nacimiento hasta la muerte, sin que podamos hacer nada para evitarlo.

Es decir, nos miran cuando nos bañamos, cuando hacemos el amor, cuando asesinamos y hasta cuando nos suicidamos, sin dejar de lado cuando realizamos nuestras ceremonias más sagradas, de las cuales no entienden ni siquiera un ápice partido por la mitad y a las que, a pesar de ello, presencian con morboso deleite.

Aún así, nos gustara o no, con el correr de los meses nos habituamos a su descarada estancia entre nosotros y llegamos a creer que ya habíamos visto lo más increíble, así como experimentado lo peor que pudiera ocurrirnos desde que el mundo es mundo.

Sin embargo, a últimas fechas, han estado corriendo rumores muy fuertes y cada día son más los humanos y alienígenas crédulos que se reúnen en el desierto; pues, según dicen, se han avistado ángeles deambulando por allí...

Sitio web: http://www.aullido.com.mx/

Alejandro Ariceaga (1949-2004)

2011-07-21T22:18:00.000-05:00

Alejandro Ariceaga (Toluca, Estado de México, 1949-Barcelona, España, 27 de septiembre 2004). Hizo periodismo cultural desde los 60's (Revista Mexicana de cultura de El Nacional, La cultura en Mexico de Siempre!, El Universal, El Sol de Toluca, Rumbo del Estado de Mexico, cAmbiAvíA, y otros periódicos y revistas). En 1983 funda el Centro Toluqueño de Escritores que coordina durante catorce años. Ha sido Jefe del Departamento de Literatura y Jefe del Departamento de Ediciones del Instituto Mexiquense de Cultura. Entre sus libros publicados están Cuentos alejandrinos (1968), Clima templado (novela, 1983), Ciudad tan bella como cualquiera (relatos, 1983 y 1985), Bustrófedon y otros bichos (cuentos, 1995) y Placeres (textos, 1996). Es autor de las antologías Estado de México, donde nadie permanece. Poesía y narrativa (CNCA, 1990) y Literatura del Estado de Mexico. Cinco siglos, tomos l y II (Gob. del Edo. de Méx., 1993).

Andar de veintiséis a los cuarenta

Pero algo invierte las cosas, como es natural, y uno acaba, a los cuarenta y tantos, persiguiendo a las nínfulas de veinte.

Para decirlo con precisión, me enamoré de una de veintiséis nueve semanas, dos días y algunas horas. Para decirlo de otro modo, se despertó un gato con rabia y me arañaba al mediodía, me arañaba en la tarde y al anochecer se iba a dormir abajo de mi almohada. Era yo ni más ni menos que el retrato de un alma que se volteó al revés, igual que se voltea un calcetín costura afuera.

Ella no era culpable de tener la clase de ojos que me dan cosquillas. A la semana y media ya no me iba gustando: la llevaba en la camisa todo el pinche día, en las arrugas del pantalón, en el reloj y en el páncreas.

Ella no fue culpable de regalarme una mirada y luego dos y luego un gesto que debe ser natural, como dar los buenos días o hablar de dinosaurios, pero que un demente como yo traduce como señal inequívoca de entrega. Y sólo estaba diciendo buenos días y hasta mañana. Lo juro y lo perjuro.

Y al cumplirse dos semanas yo tenía vértigos de impaciencia por sembrarle el hijo que nunca nacería, por mojarle el pecho con mi sudor helado, por llenarle las orejas de historias tontas y falaces.

Antes del mes había renacido el joven que fui trepándose a las bardas y me puse a recordar que Julio Torri se lanzaba en bicicleta en pos de púberes canéforas (por lo menos lo platican) y me sentí de aquella especie en extinción.

A las ocho semanas ardía de fiebre. La buscaba en todas partes y a todas horas y lamentaba que nadie, ni las piedras, nos vieran caminar por esas calles, bajo los cables de luz, por los jardines. Qué sensación de estarse desgajando.

Pero las aguas volvieron a su cauce. La realidad se impuso, como dicen, y ella lo dijo claro, paloma blanca de adiós: eso ya no se puede.

Qué risa y qué chulada, mi noble corazón apasionado.

Nostalgia del nuevo amor

Qué más quisiera yo que amarte igual que se pronuncia qué horas son y se responde son las ocho. Amarte con la naturalidad del que se arroja de un sexto piso y del que pide el periódico en la esquina. Decirte - qué más quisiera - tengo mis labios vacantes de tus labios y mis manos huérfanas de tus senos. No quepo en mis zapatos de tan solo ni me peinan veinte peines de tan triste. Los discos viejos me socorren, de tan menesteroso que parezco, y lanzo mis tristes redes a mis pensamientos oceánicos. Qué más quisiera yo que tú estuvieras para no ponerme siniestro.

Pero alguien se bebió mi corazón a cubetadas. Alguien que se debe estar muriendo de la risa todas las tardes a las cuatro, se llevó mis caricias por costales, me quitó hueso por hueso, ronda la almohada y la moja. Todo se lo llevó: calzones, calcetines, sueños y fantasmas, la basura del alma y hasta el palo de la escoba. No me dejó ni cambio para el metro.

Si tú me quieres, ven, dame la mano, siente mi corazón contra tu pecho y no me digas nada por un rato. Oye mi disco fatal de John Lee Hooker. Bésame locamente hasta sangrar. Sácame lo que puedas y vete sin volver la cabeza. Conoces una parte de la historia y la otra parte jamás te la diré: no tiene caso remover la herida. Si así me quieres, ¡albricias!, llega en silencio y vete cuando quieras. Algo te puedo dar de vez en cuando.

El cuerpo de una mujer

El cuerpo de una mujer tiene de todo: ventanas, comedor y entrada para el coche; tiene cocina y comedor, jardín y azotehuela. Uno quiere Ilegar y estacionarse, mirar los tendederos, hacerse el invitado.

El cuerpo de una mujer tiene jardines atildados: allí pasaron manos querendonas, pusieron colmenares, olores y jugos deliciosos y en el mejor de los sitios un palomar discreto.

Con más razón si es cuerpo alegre, con kilos repartidos en todo rinconcito a la redonda. Uno quiere ser huésped para siempre, andar esos pasillos, besar los alcatraces, poner abono fresco, si se puede.

Los vellos de una mujer también tienen lo suyo y alegran los lugares más precisos; son helechos para la clorofila de los pecados veniales.

El cuerpo de una mujer es casa enorme, castillo medieval, hacienda y rancho: tiene lugares para quedarse quieto, o para no quedarse.

Todo eso he recorrido con estas manos que se han de comer los gusanos, con esta piel de arriba y adelante, de abajo y al costado; con estos pies que sobrevuelan tragaluces; con esta lengua soez que dice y clama y esta saliva y estos...

¡Caray, qué cosas digo!

El cuerpo de una mujer tiene la flama que me enciende, la cantidad de piel, necesaria y suficiente, para clavar los ojos lo mismo que se clavan ―es ejemplo― los cuchillos..., para clavarlos uno basta quedarse bizco y ―¡nunca Dios lo quiera!― hasta quedarse ciego.

Entono unas palabras por un cuerpo de mujer así descrito.

Yo pongo música en la tecla, el corazón, el alma y lo que quieran.

Yo me redimo.

Yo le remato el alma al diablo. Yo me subasto.

¡Ah, si yo quedara ciego, por no mirarlo más, sólo por eso, por eso nada más, me parta un rayo!

Plañidos del vacante

Cuando uno pierde la frecuencia de estar enamorado, está canijo. Hay voces que no sirven para nada, cantos y todo, con vacío.

Cuando uno tiene el amor vacante y no sabe dónde ponerlo, el amor se pone sus ropas olvidadas y se va por ahí, como un soplo que apesta de tan triste, que hasta los zapatos y los cabellos quisieran abandonarlo a uno.

Cuando uno no sirve para poner caricias temblorosas en los hombros, en cada milímetro de piel, en cabellos alterados, está de luto.

Por entonces se le ponen a uno las tardes largas, los ojos brilladores y la sonrisa mortecina. A uno le da fiebre sin querer. Uno quisiera comer bocanadas de sexo. Uno va como nube perseguida, como leche que hierve... Y aunque uno tenga humor sin impaciencias, la cosa no se lleva.

Lo de veras más triste, casi lo peor, es cuando uno tiene la soledad abandonada, y los insectos de la sangre bullen, y los ojos no atinan a poner una mirada firme, y las piernas se oscurecen de abandono, y el pensamiento también abandonado.

Entonces uno debiera convertirse en agua, en gotita veleidosa, en miligramo de rocío, en charco, para soltar una tristeza que humedezca al mundo... Uno debiera ser bostezo de niño, aroma de recién bañada, trino ancestral, pie de espuma, hoja cualquiera...

Y así las cosas, lo mejor es volver a enamorarse, encontrar los ojos que se parezcan al sueño más estrepitoso, y hasta beberse una copa de rompope.

Y esto sucede con frecuencia: uno anda, vale decir, de grito en pecho. Como si no se diera cuenta nadie. Con una esponja inmensa. Sin una sola calma. Una garganta en medio sustrae todo lo que se puede y nada de las costillas, nada de los retazos de piel, ¡nada!, ni la vejiga ofrece resistencia.

Entonces pueden partirlo a uno en pedacitos y uno puede hacer solamente nada: solamente los ojos de uno y algunos pensamientos - casi muy pocos, casi una brizna, un cachito de espina - habrán de hacer recuento. Lo demás ya puede retiñir, hacerse ruido, o una lonja asesina que se divierta a gritos, o un serpentín macabro puede lanzarse al aire. 0 lo que quieran. Y si quieren saber, a veces se anda de punta, el alma convertida en una aguja. Que nadie intente despedazar, entonces, el horizonte de uno (muchos demonios indecentes pudieran protestar). Sólo se va uno abriendo un poco el pecho. Valga la observación.

Lo mejor es cuando uno deposita cargas de amor en un seno caliente. Todo palpita abajo de la piel. El sol, la lluvia, las hojas salpicadas, la tarde, la hora del cine, el trayecto en autobús, todo se muestra en importancia. La sonrisa se le pone a uno en las mejillas, los zapatos brincan solos de tan a gusto. Es una sensación de no Ilevar nada puesto, ni una hormiga. Y entonces sí, señores, señoritas, ciudadanos en general, ¡que se enciendan las luces!, ¡que todo sea en caliente! ¡En momentos así puede tronar el mundo! ¿Qué les puede pasar a dos enamorados?

Ella era un poco mayor

Como en todos, hay en mi vida una mujer catorce años más adelante de mi edad que le chupó la miel a mis diecisiete primaveras. Eso, cuando yo tuve diecisiete primaveras y me preguntaba ¿por qué no diecisiete inviernos, diecisiete demonios, diecisiete cazuelas de mole poblano en cada hueco del hambre?

Hace ya más de veinte años de aquello, cuando yo no pensaba que llegaría la edad en que yo perseguiría a las mujeres con diecisiete años menos de los que ahora tengo. Yo andaba de patalarga, conociendo el esqueleto del mundo y descubriendo los asombros de la vida. Yo miraba mujeres a la orilla del camino y las miraba desde todas las ventanas de entonces. Yo me sentía con el deber de amarlas a todas, y todas se me escapaban como peces sorprendidos, la mitad llenas de lumbre y la mitad llenas de Lorca. Debo decir que yo quise mucho a esa mujer y, como Neruda, ella también me quiso. (Ya no la quiero, es cierto, pero la quise como se quiere a una pieza de pollo cuando las hambres son más cabronas).

Ella supo de mis hambres y de mis placeres, alimentó mi ansiedad por la vida y el estómago arrugado. Le doy las gracias por las once mil maneras en que me dio el placer de conocer, en el suyo, el amor de todas las mujeres. Le agradezco el insomnio y los otros padecimientos. Con ella repasé las calles de una ciudad tan bella como cualquiera. Nobles recuerdos, nada más, como para recalentar la garganta.

Sitio Web: Alejandro Ariceaga

Marcial Fernández (2)

2011-07-15T01:07:00.002-05:00

DECÁLOGO

1. Una microficción siempre es un relámpago

2. Lo que no se dice en la microficción siempre es más importante que lo que se
dice.

Es decir:

3. La microficción sugiere.

4. Evoca.

5. Oculta.

6. Descubre.

¿Cómo?

7. Como se descubren los duendes.

Es decir:

8. Si la microficción no es un duende no es microficción, no es literatura.

9 Por ello, más que cualquier otro género literario, necesita a un lector-creador que complete (y se deleite) lo que el escritor-creador escribe.

Ergo

10. Es tan infinita como la carrera de los cien metros, la prueba reina de los juegos.

Fuente: Javier Perucho, El cuento jíbaro. Antología del microrrelato mexicano. Ficticia-Universidad Veracruzana, 2006.

José T. Espinosa-Jácome

2011-07-07T00:30:00.000-05:00

José T. Espinosa-Jácome nació en Veracruz, México. Estudió la licenciatura en lengua y literatura hispánicas en la Universidad Iberoamericana. Hizo la maestría en Literatura Chicana en Denver University y obtuvo el doctorado en Letras Mexicanas en la Universidad de Nebraska, Lincoln. Ha sido periodista, escritor de libretos para la televisión, traductor de tiras cómicas, productor, conductor, actor, y animador del programa Los Signos en Rotación, para KZUM, y ha sido también compositor de música popular. Ha publicado Con el sereno ritmo de una gota de agua (poemas), y un estudio psicoanalítico La focalización Inconsciente en Pedro Páramo. El Bulletin Hispanique publicó en 1998 su artículo Palinuro: Escultura del artista adolescente capítulo de su libro sobre Fernando del Paso. Su libro, Las bicicletas de Boulder, publicado por editorial Eón en 2006, recibió el Chicano/Latino Literary Prize en el género de poesía, que otorga la Universidad de California, Irvine. En 2008 apareció su libro De entre los sueños: el espectro surrealista en Fernando del Paso. Ha enseñado en Athens Georgia, en Yale, y en la actualidad es Assistant Professor en Ball State University de Muncie, Indiana.

Ombligo

Era yo una letra i, con la luna en mi cielo.

Abulia

Cuando todos en el pueblo se empezaron a suicidar, nos dimos cuenta de que la Parca no estaba haciendo su trabajo.

Y al armadillo aún le crecía el pelo después de muerto

Era un charango que cuando lo rasgaban le salía un ángel por entre las cuerdas.

El Devenir del Ometeotl

Existo porque nombras. Naciste al inventarnos. Desde entonces ―inseparables―, tú volumen, yo luz; y los dos somos fuego, polvo… nada.

El cielo fue testigo

Honorable Sr. Juez, honorable Jurado: ruego a vuestra magnanimidad que seáis indulgentes con la acusada ―mejor conocida en el barrio como La Tacha―, ya que su culpa singular estriba en llamarse Eutanasia, y todo como resultado de un error de imprenta en el santoral que utilizara el cura el día de su bautizo, el cual debía de registrar ―entre los santos que se celebraban aquel día―, el de Santa Atanasia. Tal vez por esta razón, cada cual que oía su nombre, imploraba y aún exigía, que le dieran la muerte entre sus brazos.

Ricardo Robles Cruz

2011-06-29T11:38:00.000-05:00

Ricardo Robles Cruz, nació en la ciudad de México y desde muy pequeño se aficionó a leer y escribir historias, en la adolescencia formó un grupo de Jazz y rock en el cual dio a conocer sus canciones. Luego de rockear un rato se fue a la universidad y, sin dejar de escribir, se la pasó muy bien entre catedráticos y artistas. Fue entonces que comenzó a escribir minificciones, sin percatarse que el género ya había sido inventado (lo descubrió al caer en sus manos una revista de El cuento publicada por Edmundo Valadés). La magia y el misterio de unas cuantas líneas que constituían una historia, lo sedujeron. Nunca volvió a ser el mismo, la posibilidad de narrar en ultracorto lo atrapó para siempre. Más tarde fue funcionario bancario y compositor retirado. Al aburrirse de las finanzas ajenas, hizo algo por las propias y fundó un negocio, todo esto sin dejar de escribir. Luego vinieron colaboraciones en revistas, periódicos y algunos libros publicados. Al tiempo llegó a Ficticia, ciudad de cuentos e historias, donde actualmente es Ex coordinador del Taller de Minicuento de Ficticia. Para no extrañar la actividad ficticiana, realiza el taller del día seis. Y anda viendo en que otro negocio se mete y que mitote cultural lo apasiona.

El extraño

Al llegar a mi departamento la llave no entraba en la cerradura; entonces un sujeto, idéntico a mí, abrió la puerta y me miró receloso:

―¿A quién busca?

―Yo vivo aquí ―contesté enérgico.

―Si no se retira, llamaré a la policía -amenazó y, cerrando con brusquedad, me dejó solo en mi confusión.

Arremetí contra la puerta. El tipo volvió y, desafiante, me informó que había solicitado una patrulla. Busqué colérico entre mi ropa alguna identificación. Para mi sorpresa, lo que encontré fue una pistola. El impostor se echó hacia atrás, pero ya no pude evitar el disparo. La bala dio justo en el pecho y aquel hombre quedó en el suelo, sangrando.

Ahora entro, y angustiado mojo mi cara con agua fría. Cuando alzo la cabeza, el rostro que veo en el espejo no es el mío.

Compulsivo

Encendió un cigarro. Al consumirlo, se fumó un dedo, luego otro, después la mano y, sin poder contenerse, siguió con el resto de su cuerpo. Con el último aliento trató de tomar otro cigarro, pero sus cenizas se desmoronaron antes de alcanzarlo.

Destino

Al desayunar ojeaba el periódico; una ráfaga de aire entró por la ventana, se desprendieron las letras del matutino y dejó las hojas en blanco: vocales, consonantes y toda la puntuación se regaron sobre el mantel. Con la cuchara fue devolviendo la tipografía a su lugar, pero al hacerlo se formaron noticias nuevas. Leyó con azoro la nota de su suicidio… Se apresuró a realizarlo.

Encuentro en las alturas

Sobre el horizonte nocturno, el Arcángel aleteaba suave estabilizando su vuelo. Al planear se deslizaba adentrándose en las nubes. Entonces, lo vio venir pero no tuvo tiempo de esquivarlo. El impacto lo arrojó lejos y sus plumas se dispersaron por el cielo.

La segunda guerra mundial había comenzado.

Sueños húmedos

Soñó que corría entre la lluvia. Despertó empapado, se quitó la pijama mojada y poniéndose su impermeable, acercó el paraguas a la cama. Volvió a dormir. Se vio paseando en un día soleado.

Raúl Renán (2)

2011-06-25T23:17:00.000-05:00

MINIDECÁLOGO DE LA LEY DEL MINIRRELATO

1) Todo es íncipit.

2) Omnipersonaje.

3) Esencia de la esencia.

4) Nadanécdota.

5) Tensión contención.

6) Candado verbal.

7) Honduración.

8) Instantaneidad.

9) Amoral.

10) Vida in nuce.

Fuente: Javier Perucho, El cuento jíbaro. Antología del microrrelato mexicano. Ficticia-Universidad Veracruzana, 2006.

José de la Colina (2)

2011-06-21T23:54:00.002-05:00

DECÁLOGO DEL ESCRITOR DE MINICUENTOS

1. Escribir o leer cuentos largos acorta la vida.

2. Escribir o leer cuentos cortos no alarga la vida, pero la enriquece.

3. En la naturaleza del cuento corto está el ser caprichoso, imprevisible e impuntual. No le gusta ser citado, previsto, preparado. El cuento corto simplemente sucede.

4. Que no te digan que el cuento corto no es profundo. Replícales con este, cortísimo y de quién sabe quién, que trata de toda la condición humana: “Nació, vivió, murió.”

5. No creas que suprimiéndole palabras a un cuento largo obtendrás un cuento corto. El cuento corto suele nacer ya con su justo número de palabras.

6. Un cuento, si corto, dos veces buen cuento.

7. Más vale cuento corto volando por los aires que novela larga arrastrándose por tierra.

8. El que a cuento corto mata… quizá de novela larga muera.

9. Un cuento de cincuenta páginas es un cuento corto si está narrado con la máxima velocidad. (Pero debes saber que es dificilísimo, prácticamente imposible, lograr esa velocidad en cincuenta páginas.)

10. Dios, si existiera, sería un cuento corto… aunque eterno.

Río Mixcoac, 12 de junio de 2004.

Fuente: Marcial Fernández, Andy Watson, contador de historias, México, Ficticia, 2005.

Edmundo Valadés (2)

2011-06-19T16:33:00.002-05:00

EL BUEN CUENTO

(DECÁLOGO APÓCRIFO)

1.- Un cuento debe saber contar bien una historia.

2.- Un buen cuento no debe incluir elementos innecesarios.

3.- Un buen cuento debe tener un buen principio, un buen diálogo, una buena estructura y un mejor final.

4.- Un buen cuento debe atrapar desde las líneas iniciales la atención del lector.

5.- Un buen cuento inicia sus tramas en el momento crítico.

6.- Un buen cuento no debe rebasar las veinticinco páginas.

7.- Sea usted breve.

8.- Por lo tanto, un buen cuento debe ser conciso.

9.- Un buen cuento debe tener un golpe sorpresivo final.

10.- Un buen cuento se tantea y se arrea desde las piernas de una temprana y atractiva muchacha.

Fuente: Javier Perucho, El cuento jíbaro. Antología del microrrelato mexicano. Ficticia-Universidad Veracruzana, 2006.